Tarik Bahbouh

“ولولا خيال في الدجى منك عادني .. لذاب مع الأنفاس قلب بأضلعي”
― بدر شاكر السياب

“ينبع الكفاح السياسي والقانوني والثقافي لمسلمي اليوم من قدْرٍ من غياب الانسجام بين تطلعاتهم الأخلاقية والثقافية من جهة، والواقع الأخلاقي للعالم الحديث من جهة أخرى، وهو واقع لا بد لهم من العيش فيه، وإن كانوا لم يصنعوه بأنفسهم. فالغرب (وهو ما أعني به هنا أوروبا وأميركا بصورة أساس) يعيش على نحو ما براحةٍ أكبر في حاضرٍ يحتل موقعه في سياق سيرورة تاريخية صنعها هو نفسه. إنه يعيش مرحلة شكلتها مباديء عصر التنوير، والثورات الصناعية والتكنولوجية، والعلم الحديث، والقومية، والرأسمالية والتراث الدستوري الأميركي - الفرنسي، وهذه كلها وأكثر منها منتجات نشأت عضويًا وداخليًا في الغرب. وقد حذا العالُم حذو الغرب في ذلك أو شعر، على الأقل، بالضغط من أجل أن يفعله. فليس هناك بالفعل أي تاريخ آخر غير التاريخ الأوروبي - الأميركي، بل ثمة تاريخ أوروبي فبل عصر التنوير. وربما أنقِذت أو "أستُردت" بعض الشرائح الثانوية من التاريخ السابق، مثل "الديمقراطية" اليونانية وأرسطو والماغنا كارتا وخلافه، لكنها تظل أمورًا فرعية، إن لم تكن أداةً للإملائات التي تفرضها السردية التاريخية الحديثة وأداةً لتقدم "الحضارة الغربية".”
― وائل حلاق, الدولة المستحيلة: الإسلام والسياسة ومأزق الحداثة الأخلاقي

“لو جئت لي في البلد الغريب
ما اكتمل اللقاء
الملتقي, بك والعراق
على يدي هو اللقاء”
― بدر شاكر السيّاب

“يا رب ألا لليلتي من نهار ؟ ألا لشمع الفلك من اشتعال ؟ قد قضيت الليالي الطوال في رياضة، وما أرى أحد قط ليالي مثلها، ومن الاحتراق كالشمع فقدت كل قوة، وماعاد بكبدي من ماء غير دماء القلب، وأصبحت كالشمعة أقتل بالإشعال والإحراق، لذا أحرق بالليل، وأقتل بالنهار. لقد قضيت الليلة أقاسي أهوال القتال، وغرقت من رأسي إلى قدمي في خضم الدماء، وفي كل لحظة تعرض لي مئات الأهوال، ولا أعلم متى يشرق صبحي ؟ وكل من مني بمثل تلك الليلة ذات مرة، أصبح شغله الشاغل في ليله ونهاره إحراق كبده. وكثيرا ما قضيت النهار والليل في لوعة، ولكن تلك الليلة كأنها يوم هلاكي، بل كأنني كنت قد خلقت ذات يوم، من أجلت تلك الليلة، فيا إلهي، ألا لليلتي هذه من نهار ؟ ألا لشمع الفلك من اشتعال ؟
يا رب، أهذه سمات هذه الليلة ؟ أو أن الليلة يوم القيامة ؟ أو أن شمع الفلك قد انطفأ بزفرتي ؟ أو أن حبيبي توارى من الخجل خلف الحجب ؟
الليل طويل حالك الظلمة كشعرها، ولولا ذلك لسلكت الطريق مائة مرة إلى محلتها، إنني أحترق الليلة من جوى العشق، ولم تعد لي طاقة لتحمل إيلام العشق، أين العمر لأصف ذلتي، أو لأتأوه بكامل إرادتي ؟ أين الصبر حتى أكف عن المسير، أو أن أعاقر الكؤوس كالرجال؟ وأين الحظ، حتى تصحو عزيمتي، أو أن تعينني في عشقها؟ وأين العقل، حتى يكون العلم قدوتي، أو بحيلة العقل أمثل أمامها ؟ وأين اليد حتى أضع تراب الطريق على مفرقي، أو أن أرفع رأسي من تحت التراب والدم ؟ وأين القدم حتى أعاود البحث عن محلة الحبيب ؟ وأين العين حتى أعاود رؤية وجه الحبيب؟ وأين الرفيق حتى يساعدني في غمي؟... وأين الصديق حتى يأخذ لحظة بيدي ؟ وأين القوة حتى أستطيع البكاء والنواح ؟ وأين الفطنة حتى أتصرف بحكمة ؟
ذهب العقل، وانقضى الصبر وولى الحبيب، فأي عشق هذا ؟ وأي ألم، وأي فعل؟”
― فريد الدين العطار, The Conference of the Birds