Abrar

“وكان أول ما نطقت به من الكلام منذ غادرنا بلدنا هو ما قلته لعمي. همسًا: أبي وأخواي الاثنان قتلوا. رأيتهم بعيني على الكوم. كانوا بين مائة أو ربما مائتي قتيل، ولكنهم كانوا على طرف الكوم، رأيتهم. ستقول لك أمي إن الصادق وحسن ذهبا إلى مصر، وإن أبي في الأسر. أنا رأيتهم غارقين في دمهم على الكوم.”
― رضوى عاشور, الطنطورية

“كيف احتملت؟ كيف احتملنا وعشنا وانزلقت شربة الماء من الحلق دون أن نشرق بها ونختنق؟ وما جدوى استحضار ما تحمَّلناه وإعادته بالكلام؟ عند موت من نحب نكفِّنه. نلفُّه برحمةٍ ونحفر في الأرض عميقًا. نبكي. نعرف أننا ندفنه لنمضي إلى مواصلة الحياة. أي عاقل ينبش قبور أحبابه؟ ما المنطق في أن أركض وراء الذاكرة وهي شاردة تسعى إلى الهروب من نفسها، شعثاء مُعَفّرة مُروَّعة مسكونة بهول ما رأت؟ لماذا أركض وراءها، هل أريد قتلها لأعيش، أم أسعى لإحيائها وإن مت بعدها لأنه... لأن ماذا؟ أصيح فجأة: ملعون أبو الذاكرة. يلعن أمها وسماءها ويوم كانت ويوم تكون.”
― رضوى عاشور, الطنطورية‬

“Grief, I’ve learned, is really just love. It’s all the love you want to give, but cannot. All that unspent love gathers up in the corners of your eyes, the lump in your throat, and in that hollow part of your chest. Grief is just love with no place to go.”
― Jamie Anderson

“إننا كلنا، كلنا بلا استثناء، كل الموجودات، نحنُ والقطط والغزلان، والغزلان التي تستحيل إلى هداهد، نقتحم الدوائر نفسها، جميعنا حُجاج في طريق الحياة نفسه، وكلنا بلا استثناء، علينا أن نُضيع أنفسنا قبل أن نجدها مجددًا”
― حمزة كاشغري, الشاعر والقرصان