sacredheart

“ماذا أ قول لها ، تحيا على رمقي

أفراحها لم تعش إلا ّ على الحرق

الموت را ودها دهراً وغافلها

واقتصّ آثارها في آخر الافق

أين ا لمفر ، قبور لا قرا ر لها

تقفو خطاك مسير ا لدرب فارتفقي

راحت وما كتبت حرفاً لصاحبةٍ

غابت وما تعبت من غربة السفن

ناديت مركبها الغادي فما عرفت

صوتي ، ووا جهت مسراها فلم ترني

تبغى انفلاتاً من الامس الذي ألفتْ

ترجو اختراق حجاب الشمس و الزمن

تسعى وتبحث في المجهول عن قبس

حيّ وعن ملتقى غضٍ ومؤتمن


غيبي وراء حدود النجم هاربة

ولا تقولي ردىً في شاطىء الوطن

فيه ولا سمعتْ أصداءه أذني


الموت سرك ، من أعماق وحشته

أنت اغترفت جنون الحلم والشغف

غنّى على ثغرك المشتاق فاندلعت

أسرار قلبك ذاك العاشق الترف

يا ثروة الحلم

غني عن العدم

غني على عدمي

أنت ارتويت فعاطينا سلافته

يا ربة الهبتين الحب والألم

سلمى الخضراء الجيوسي”
― فدوى طوقان

“For my part, I prefer my heart to be broken. It is so lovely, dawn-kaleidoscopic within the crack.”
― D.H. Lawrence

“I have wanted to kill myself a hundred times, but somehow I am still in love with life. This ridiculous weakness is perhaps one of our more stupid melancholy propensities, for is there anything more stupid than to be eager to go on carrying a burden which one would gladly throw away, to loathe one’s very being and yet to hold it fast, to fondle the snake that devours us until it has eaten our hearts away?”
― Voltaire, Candide, or, Optimism

“A life of feminine submission, of 'contemplative purity,' is a life of silence, a life that has no pen and no story, while a life of female rebellion, of 'significant action,' is a life that must be silenced, a life whose monstrous pen tells a terrible story.”
― Sandra M. Gilbert, The Madwoman in the Attic: The Woman Writer and the Nineteenth-Century Literary Imagination