Asmaa

“المخدة سجل حياتنا. المسودة الأولية لروايتنا التي، كل مساء جديد، نكتبها بلا حبر ونحكيها بلا صوت. ولا يسمع بها أحد إلا نحن. هي حقل الذاكرة، وقد تم نبشه وحرثه وتثنيته وعزقه وتخصيبه وريه، في الظلام الذي يخصنا.
ولكل امرئ ظلامه.
لكل امرئ حقه في الظلام.
هي الخربشات التي تأتي على البال بلا ترتيب ولا تركيب.
المخدة هي محكمتنا القطنية البيضاء، الناعمة الملمس، القاسية الأحكام.
المخدة هي مساء المسعى.
سؤال الصواب الذي لم نهتد إليه في حينه، والغلط الذي ارتكبناه وحسبناه صوابًا.
وعندما تستقبل رؤوسنا التي تزدحم فيها الخلائط، مشاعر النشوة والرضى أو الخسران والحياء من أنفسنا، تصبح المخدة ضميرًا وأجراسًا عسيرة.
إنها أجراس تقرع دائمًا لنا، ولكن ليس من أجلنا ولا لصالحنا دائمًا.
المخدة هي “يوم القيامة اليومي”.
يوم القيامة الشخصي لكل من لا يزال حيًا. يوم القيامة المبكر الذي لا ينتظر موعد دخولنا الأخير إلى راحتنا الأبدية.
خطايانا الصغيرة التي لا يحاسب عليها القانون والتي لا يعرفها إلا الكتمان المعتنى به جيدا، تنتشر في ظلام الليل على ضوء المخدات التي تعرف، المخدات التي لا تكتم الأسرار ولا يهمها الدفاع عن النائم.
جمالنا الخفي عن العيون التي أفسدها التعود والاستعجال، جدارتنا التي ينتهكها القساة والظالمون كل يوم، لا نستردها إلا هنا ولولا أننا نستردها هنا كل ليلة لما استطعنا الاستمرار في اللعبة. في الحياة.”
― مريد البرغوثي, رأيت رام الله

“جَمال المرْأةِ لا يُرى....إنه يُكتَشَفْ ”
― مريد البرغوثي

“كان يلزمنا قلوب أكبر كي تتسع لكل هذا الأسى”
― إبراهيم نصرالله, أعراس آمنة

“سنصعد هذا الجبل
متعبين تماما
و حولي و حولك يأسان
يأسي و يأسك
رعبي و رعبك
يا صاحبي

نحن لسنا جبانين
أو بطلين

ولكننا ولدان بسيطان
مثل مكاتيب فلاحة غربوها

بسيطان
مثل نعاس الرعاة ومثل العطش

بسيطان
كالعائدين من الحقل للبيت
كالعائدين من الويل للبيت

نحن بسيطان
يا ليت قصتنا مثلنا

الطريق الى السهل هذا الجبل
الطريق الى الأهل هذا الجبل

كل ما تشتهي كل ما أشتهي
يبدأ الان أو ينتهي”
― مريد البرغوثي