Marwan Hamed

“النهار حار, مشرب بصفرة الخريف, وأبي لا يجيبني. صمت مطبق, وظل صغير ‏تلقيه شجرة الصنوبر التي نمت على مدار عام ببطء إلى جانب القبر. ولا شيء ‏أخر. لم يتغير شيء خلال الشهر الذي غبته. أبي, أيضًا ينمو في موته ببطء‏”
― كفى الزعبي, مدينة أبي

“وشردت للحظات بسؤالها الذي طرحته ما إن جلست أمامي: ما جدوى أن ينذر ‏شخص ما حياته لإنقاذ أخرين؟ بدا لي سؤالًا يكشف عن إشكالية عميقة. في هذه ‏المرة, لم أقس الأمر بالرجوع للمغدور به أو بأبي, بل قسته بالرجوع إلى أنا, إلى ‏نفسي‏”
― كفى الزعبي, مدينة أبي

“أنظر للسماء بلا أمل, باحثًا فيها عن اتساع يواسيني. كانت مقتظة بغيوم سوداء ‏وثقيلة جدا لدرجة أن المطر كان ينهال منها. أسمع سناء تقولي لي إن ارتفاع ‏السماء نسبي , وإنه هنا يتهاوى ويطبق على الأرض ويسحقها.”
― كفى الزعبي, مدينة أبي

“في الليل ، عندما أغمض عيني لأنام ، تهب الصور من رقدتها وتندفع إلى عرض فى خيالى يتحول كل شىء ةيأخذ سمة خاصة به ، وإن كنت قضيت يوماً كاملاً فى رسم كرسي على سبيل المثال ، فإن الأشياء الأخري التى أحاطت بالكرسي تشعر بالغيرة وتظهر لكي تريك نفسها . السجادة تطير وتتعلق على الحائط ، براد الشاي ينبعج ويتحول إلى بطة غليظة تمط رقبتها ، الأكواب الثلاثة على الصينية يتبادلون رقصة من رقصات المولد .”
― عادل عصمت, حكايات يوسف تادرس