Aqeel

“كان احيانا، وهو في عليته، في الليل، يتوقف عن القراءة ويتطلع لأركان غرفته المظلمة حيث يتراقص لهب المصباح في الظلام. إن حدّق طويلا بتركيز، تتجمع الظلمة في كتلة ضوء تتخذ الشكل اللامادي لما كان يقرأه، ويشعر بأنه خرج عن الزمن. يتجمع الماضي ويخرج من الظلام حيث ظل قابعاً، ويعود الموتى إلى الحياة يقفون أمامه، ويسير الماضي والموتى في الحاضر بين الأحياء، وفي لحظة زاخرة تأتيه رؤية كثيفة فيندمج فيها دون أن يستطيع الخروج منها، ودون أن يرغب في الخروج منها.”
― John Edward Williams, Stoner

“إنه نفس المطر الذي كنت تعشقه .. أغرقك”
― هديل الحضيف

“جلسَت. أخذت مكاناً بعيداً وجلسَت. نظرت اليها بارتباك. هزت رأسها وكأنها تصمم على شيء أو تغني. كنت أريد أن أجمعها بطريقة ما لأضمها في عيني. كانت تنظر عبر الزجاج وتفكر. اخرجت سيجارة من حقيبتها. شمت رائحة التبغ. آه.. لو أن الشمس تحولت في يدي إلى جمرة. لو أن ذلك حصل مرة واحدة لأوقدت لها السيجارة واحترقت. كنت أريد أن أفنى. أن اذوب. لماذا لم اقترب؟ لماذا تركتها تشعل السيجارة والقداحة الذليلة تنام في جيبي كأنها جثة حمامة؟ تطلعت الي اكثر من مرة قبل أن تشعلها. بدا لي أنها لا تجد كبريتاً.. كنت أعمى. كنت جباناً. وأنتم ايها الآباء المقدسون.. هل تحاسبون رجلا جبانا، ولا يحمل في قلبه رغبة شريرة، ويريد أن يشعل سيجارة امرأة حزينة ولا يستطيع؟ يجب أن تقولوا شيئاً. ان الاعترافات التي ارتمت في ذاكرتكم لا تستطيع أن تهز شعرة في عرش الرب.”
― Abdul Rahman Munif, قصة حب مجوسية

“إن الإنسان في حاجة إلى عامين ليتعلم الكلام, و إلى ستين عاماً ليتعلم الصمت. و لست ابن عامين ولا ابن ستين عاماً. أنا في نصف الطريق. و مع ذلك فيخيل إلي أني أقرب إلى الستين لأن الكلمات التي لم أقلها أغلى على قلبي من كل الكلمات التي قلتها. الكتاب الذي لم أكتبه أغلى على قلبي من كل الكتب التي كتبت و هو أكثرها قيمة و قدسية و صعوبة.”
― Rasul Gamzatov, بلدي