José Vivas M.

“Do you really like to read that much?” she asked as we ambled our way casually in the dark toward the piazzetta. I looked at her as if she had asked me if I loved music, or bread and salted butter, or ripe fruit in the summertime. “Don’t get me wrong,” she said. “I like to read too. But I don’t tell anyone.” At last, I thought, someone who speaks the truth. I asked her why she didn’t tell anyone. “I don’t know…” This was more her way of asking for time to think or to hedge before answering, “People who read are hiders. They hide who they are. People who hide don’t always like who they are.” “Do you hide who you are?” “Sometimes. Don’t you?” “Do I? I suppose.”
― André Aciman, Call Me by Your Name

“Quizá esté en la naturaleza de la amistad, en cuanto opuesta al amor, que la consideremos una continuidad que no hay que alimentar y de la que nos alejemos cuanto nos apetece, convencidos de que, al igual que el afecto de nuestra madre, estará allí para recibirnos en el momento en que regresemos. Pero, ay, no es lo que ocurre con la amistad, que a la postre se asemeja más al amor de lo que la mayoría de la gente admite.”
― David Leavitt, Martin Bauman: or, A Sure Thing

“You think when you wake up in the mornin yesterday don't count. But yesterday is all that does count. What else is there? Your life is made out of the days it’s made out of. Nothin else.”
― Cormac McCarthy, No Country for Old Men

“La muerte estaba presente y firme pero no la veían. Los tocaba. Les echaba su aliento encima. Ella trataba de ver a la muerte. Varganciano constataba que su madre solo existía en aquellos ojos verdes. Era evidente que ella se aferraba a la orilla de un precipicio. La muerte era como un desaguadero que chupaba el espíritu, se había tendido en la cama pero como por debajo, por dentro, como si fuera otra señora. Una señora que quería usar a su madre a manera de vestido.”
― Jose Pulido, Los héroes son villanos tímidos