Status Updates From Não Se Pode Morar Nos Olhos...

Aí, ela e as outras mal tinham tempo de lhes acudir, os capitães portugueses chegavam directamente dos sertões até às suas pernas abertas com espuma na boca, ainda com o ódio e a violência mal estancada
nas suas línguas que não beijavam, arrancavam. E tratavam-nas como se fossem um buraco na terra, enfiavam-se nelas até as deixarem derreadas, esmagadas, consumidas pelas suas fúrias. Um
após outro e outro e outro.

Não acreditava num Deus vingativo, antes num Deus distraído.

E assim se compunha a sinfonia do desespero. Os gritos de Teresa, de olhos ardidos, os urros dos esforços dos homens, que vinham das gargantas e das feridas que eles abriam a cada balanço, o estardalhaço provocante das gaivotas que acorriam, assanhadas pelo sangue, a lamúria cada vez mais ténue do pequeno cachalote, e o canto da baleia mãe numa aflição medonha.

Podiam deslocar-se livremente pelos vários compartimentos da casa e do quintal, desde que andassem sempre assobiando, estipularam os donos, para que eles pudessem controlar a que distância estavam, de onde vinham, para onde iam, assegurando-se de que não levavam nada à boca, nem ração, nem veneno.

e ele, Marcolino, desapertou o botão de cima da batina.

Era um ser à parte, por todos considerado tão diáfano, tão subtil, que não podia ser molestado com as questões terrenas da mesquinha sobrevivência. Era uma daquelas criaturas que, quando um dia se desequilibrasse, havia de cair para cima, de modos diferentes todos tinham disto consciência.

Quando eu comecei a pôr volto no mundo, já ele estava escangalhado assim, baloiçante e instável, como uma cadeira coxa. Não era agora o mais malfadado filho do meu pai que iria meter-se a carpinteirá-lo melhor.