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Als Hörbuch trotz namentlich erwähntem Sprecher ein Graus, KI-Sprache auf Mist-Niveau.
Inhaltlich gespickt mit Abstrakta, etwas anstrengend. Aber gut, ich wünsche niemandem, Fallbeispiel in dieser Darlegung unserer Gegenwart zu sein; vor allem über neoliberale Ökonomie und Indoktrination referiert Mausfeld.
Grausam augenöffnend... Ich such schon mal das Anmeldeformular der DKP... Oder was soll man machen, was???

Genieße es wohl wie beim ersten Mal, wenn ich mich an meine Bewertung erinnere, doch kommt mir vieles ganz neu vor. Wieder mag ich es, wie subtil Fontane seine Figuren aus ihren Gewändern rollt, bis sie in den Knochen ihrer sozialen Rollen und nicht gelebten Leben vor uns stehen. Das märkische Platt fehlt freilich, aber ich kenne wenig, was ich lieber lese als Fontane. Nun ab in die Tyrannei des Hegemons.

Entgegen dem offen gehaltenen Titel ist es (leider) ein eingedampftes Flussdiagramm zur Geschichte der sozialistischen Staaten der letzten Jahrzehnte. Aufgrund der Kürze ist das wenig erhellend. Vielmehr hätte ich mir ein facettenreiches Gerüst gewünscht, ausführlicher auf Grundlagen eingehen, Anspruch vs. Realität, Daten, Fakten zur Produktion und Lebensstandard, vielleicht sogar einzelne Fallbeispiele etc.

Ich kann nicht genau sagen, warum, aber es ist das Buch, auf das ich mich in diesem Jahr am meisten freue. Island, Krimi, Armut, irgendwo las ich etwas von Dostojewskijscher Qualität. Wo hat sich das Buch all die Jahre vor mir versteckt?

Wie im Tunnel habe ich heute 4 Stunden lang durchgelesen, so sehr gepackt hat mich diese Geschichte um einen grandios mutigen und freien jungen Mann. Krakauers Stil ist nicht hochliterarisch, aber er schafft es, die Natur Nordamerikas plastisch einzufangen und auch die Schrullenköpfe in ihrem romantischen Fernstreben nah an den Leser zu bringen. Abenteuer, Schönheit und Übermut. Binge-Material zum Wegsuchten!

Bisher leider gepflegte Langeweile, das Buch hat kein erzählerisches Feuer und weiß das offenbar auch, weshalb die sexuelle Extravaganz sowie ein paar huschende historische Personen herhalten müssen, um ein wenig Bedeutung heranzuschleppen. Ein blümeranter Stil und a paar Perversionen ergeben noch keine Figuren. Auch die Historie im Hintergrund plätschert recht uninspiriert dahin. Ziemliche Enttäuschung. Cover: schön

Die ersten 50 Seiten Dickens meines Lebens sind eine bizarre und grandiose Qual. Mich macht ganz sprachlos, wie er den dauerironischen Plauderton über seine widerwärtigen Erwachsenen legt, als wäre es selbstverständlich, abgrundtief verkommen zu sein. Dagegen dann die Armut und Einsamkeit der Kinder und Armen, die erschütternd direkt um. Hilfe flehen. Crazy gemacht und mich tief verwundend.

Ich lieb das Buch ja sehr: sprachlich eher einfach und unscheinbar, steckt der irre Reiz darin, dass Tergit die Kultur- und Geistesgeschichte der Jahrzehnte greifbar werden lässt. Auf die Idee des humanistischen Bürgertums folgen der Sozialismus sowie die antibürgerliche und antisozialistische Reaktion, durch dessen Führerkult und deut. Waffenbund das Lippenbärtchen durchschimmert und die zion. Frage erfordert. Groß!

Waldemar ist schon eine faszinierende Figur, verbindet den Fortschrittsoptimismus mit preußischer Treue zu Kaiser und Vaterland, ist gebildet und in allen Lebenslagen kontrolliert, und doch will ihm nicht einfallen, dass der Antisemitismus zur Bedrohung werden könnte.
Familienessen, Gewänder und Möbel: ausschweifiges Erzählen.
Großartig: der Verlauf der Technik, Moral und Politik: man paradiert ins 20. Jhh.

Neue Pflichtlektüre für 9. Klassen an Realschulen in Sachsen: Ein rätselhafter Industrieunfall ist Auslöser für ein alternatives und tendenziell dystopisches Worldbuilding. Tara kehrt mit Mama und Opa in die verstrahlte und weitgehend entvölkerte Zone zurück, der geliebt-verhasste Kindheitsfreund Alun setzt in der überwachten Hauptstadt einen künstlerischen Guerillakrieg der Liebe in Gang. Unterhaltsam, viele Namen.

Es ist kurz, ich muss es nicht abbrechen. Aber Freude kommt nicht auf bei dieser in zarte Motivbögen gelegten Betroffenheitsübung, die dem Leser wenig abverlangt und das empörte Gemüt gleich korrekt bahnt, da wir empathisch der leidenden Erzählerin folgen dürfen. Die Entscheidung, nicht direkt vom Krieg im Kosovo zu erzählen, geht für mich nicht auf. Freund Elias Anwärter auf die goldene Himbeere der Stichwortgeber.

Nicht lieblos, aber ohne Willen, die Macht der Musik im Leben von Clara Schumann in Worte zu überführen, gestaltet die Autorin eher eine Übersicht zu Wohn- und Wirkstätten. Dass man Clara und Robert dabei in ihrem Schaffen nicht begreifen kann, ist die Kapitalsünde dieses Buchs. Aus den Umzügen und Korrespondenzen geht immerhin hervor, wie reich vernetzt die Schumanns waren.

An den Spannungsspitzen hätte man noch feilen können, aber wer will es den Graveuren verübeln, wenn jeder Ausdruck in den Stein geschlagen werden muss: da hätte ich auch den Hemingway gemacht. Erzählhaltung dafür spendabel - Figurenrede wird munter 1 zu 1 wiederholt. Da wäre manche Kürzung möglich.
Bisher gut lesbar, hinter Göttertreiben stecken Grundtriebe, psychologisch tief avant la lettre.

Es ist schon herzig, wie hier (1936) zwischenmenschlichen Tugenden sämtlich darauf bezogen werden, dass man bei Gelingen noch gefetteter durch die Röhren des US-Kapitalismus rutscht und im Wesentlichen des Lebens, also dem Wettbewerb, besser absahnt. Das ist so naiv-drollig verfasst und krümelt Anekdötchen auf Geschichten, dass man fast glauben mag, man sei im Schlaraffenland. Bisher ein dummes Arschlochbuch.

Ich wüsste gerne, was Jünger mit dem "Elementaren" als neuer Größe meint? Es sei in uns und in der Welt. Schön aber seine Ableitung, dass in der romantischen Abenteuerlust dieses "Elementare" schlummert. (Conrad) Idee, dass sich echte Macht nicht politisch ergreifen lässt, sie muss aus der Lebenseinheit erwachsen - - > Kulturkampf gegen Kultur. Ein Faible zum Maschinengewehr und Frontsoldaten ist erkennbar. Kommentar

Der Arbeiter wohl nur als erwünschter Gegenentwurf zum vernunft- und moralhörigen Bürger, der Gesellschaft und Staat gleichsetze und jede Selbstleugnung integriert, sodass nichts Neues entstehen kann. Arbeiter nicht wirtschaftlich (marxistisch, kapitalistisch) gedacht, steht unter einer Herrschaft höherer Art.
Abstrakter Essay, mitunter esoterisch, kaum explizit, recht gut lesbar.
Zitat im Kommentar.

Die Sprache ist reizvoll: scheißt sich nichts, trippelt auf den Tasten des Jugendjargons, agrammatisch, multilingual, oft genug komisch.
Wäre das nicht so unterirdisch pubertär, würde nicht jedes Mikrokapitelchen in belangloser Coolness ersäuft, wäre auch nur ein Funken aufrichtiger Charakterzeichnung dabei!
Bislang eine originelle Verpackung für einen Haufen Müll.

Auf Edward Albees Frage, wer Schiss vor dieser Virginia Woolf habe, bin ich der erste, der sich meldet. Die Wellen haben vor einiger Zeit vielleicht radioaktiv in mich hineingestrahlt, aber auf ein Surfbrett hätte ich mich auf keiner Seite stellen können. Das war Qual.
Umso schöner: Dalloway ist bislang perfekt ausbalanciert - dichte polyphone Gedankenströme, fragmentierte Szenen, aber es bildet doch ein Ganzes.

Es begann als schrulliger Klamauk um eine Familie und deren Bibliothek, aus der mysteriöserweise alte Texte verschwinden, was Verwalter Sariette zur Verzweiflung treibt. Mittlerweile, nach einer langen Abhandlung über das (Fehl-) Wirken von Jaldabaoth, kann ich verstehen, wie das Buch auf das Verzeichnis der von der römischen Inquisition verbotenen Bücher gelangte. Gefallene Engel wollen die Revolution. Tolles Thema.

Ein besonderes Meisterwerk, das mit äußerster Sensibilität den Seelenschwingungen nachspürt, zunächst eines Jungen im Familienkreis, dann Swanns, der sich in Odette verliebt. Was Proust hier an sprachlicher Magie entfaltet, überfordert durch seine feinen Bögen über dutzende Zeilen zuweilen, im zweiten Erlesen einzelner Satzschätze duftet aber nahezu jede der tausenden Blüten. Ein Buch, das den Geist neu ausrichtet.

"Vielem, das fremder sich ist, als Mann und Weib:- und wer begriff es ganz, wie fremd sich Mann und Weib sind!"
Ich mag das angedeutete Smiley nach Weib, Nietzsche:- seiner Zeit voraus. Auch konstant mit Ausrufezeichen angebrüllt zu werden, weckt den stillen Spießer: "Worum geht's??"
Von einem Mann, der maximal im Puff Frauenkontakt hatte, über Weiber aufgeklärt zu werden, ist aber doch sehr strange, just saying.

Ich schaue im Sommer gerne den Staren im Hinterhof zu, wie sie mal hoch, mal niedrig fliegen, sich zu zweien, dann in Schwärmen gesellen und in wilder Hast an den Balkonen vorbeitschilpen wie wagemutige Steilwandfahrer im Motodrom. Deuten kann ich sie nicht, nur staunend genießen. Mitunter gelingt mir das auch mit Nietzsches Flickenteppich an Ideen. Oft sehe ich nur vogelwilden Quatsch.

Ich versuche, kleinteilig meine Eindrücke aufzuschreiben:
Die Übersetzung von Fischer vereinfacht den Stil, die zahlreichen Relativsätze sind nachstellt, nicht integriert, was sicherlich komplexer wäre, wie Z.B. bei Thomas Mann.
Also: "Wir hatten das Geräusch gehört, das vom Lift kam." vs. "Wir hatten das Geräusch, das vom Lift kam, gehört."
Leider kenne ich mich im Frz. nicht aus und kann das Original nicht fragen.

Fast durch mit den knapp 40 Kolumnen, die Bukowski 67/68 ohne jede Vorgabe in einer Underground-Zeitschrift veröffentlichte. Nach eigener Aussage fotografierte er nur die Scheiße, die um ihn herum passierte. Die Texte sind alle kurz, max. 10 Seiten, und ganz unterschiedlich im Thema und Aufbau, manche literarisch, andere Essays oder Polemiken. Richtig gepackt hat mich wenig, aber unterhaltsam ist die Scheiße schon.

"Aber jeder kann sich ausmalen, aus welchen Motiven die Linksliberalen nacheinander abserviert werden - egal aus welchen Gründen, die Linken werden abgemurkst und unter die Erde gebracht, und die Rechtsradikalen tragen dabei nicht mal Grasflecken auf ihren Knien davon. "

Nach all dem, was ich über Bukowski hörte, bin ich vom politischen Engagement überrascht.

Als ich heute nach Hause ging, lief vor mir in der stillen Gasse eine Frau, die über Ohrstöpsel telefonierte. Sie blieb stehen, um ihre Haustür aufzuschließen, und als ich vorbeiging, sah sie mich an und sagte: Ich liebe dich.
Nun wäre das eine eher ungewöhnliche Situation, doch da ich heute viel Gösta Berling las, war ich dankbar über so viel Normalität.

So höret, was Lagerlöf zu künden hat aus dem Wermland, wo sich Berg und Ebene manch reiches Wort flüstern, wo der Teufel den 12 Kavalieren erschienen und fürderhin ihr Gespiele ist, wo schöne Frauen im Spiel auf die Karte gesetzt werden, alldieweil Gösta Berling thront, Gösta, jener strahlende Unhold, Lüstling vieler Künste und Küsseräuber, Gösta, der aus Gottes Hand in Gottes Latschen gefallene Priester.

Ist das dieselbe Autorin wie beim fünften Kind? Schwer zu glauben. So viel besser in allen Belangen.

Berauschend effektiver Stil, ganz einfach geschrieben, aber so geheimnisvoll, dunkel drohend und - wie gerade mit der kleinen Mariko - entsetzlich. Gerade das Spiel mit den Auslassungen, Wiederholungen und Andeutungen versteht Ishiguro wie kaum jemand.
Japan nach dem Krieg, alle sind versehrt, Traditionen von der Besatzungsmacht pulverisiert.
Ich lese dieses Buch gerade so krass gerne.