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Mal was ganz anderes, außerdem Papa-Wochen-Material, wenn am Abend zwischen Stofftierbergen und glühenden Synapsen nur noch ein Schatz, aber hoffentlich kein Weltleid gefunden werden muss. Ick freu mir drauf.

Mein Philosophiestudium war verschwendete Lebenszeit. Statt Marx zu lesen und früh ein Verständnis wesentlicher Sachverhalte zu entwickeln, habe ich Bergson, Wittgenstein, Hegel in der Badewanne über mich gehalten und immer nur gehofft, dass es enden möge.
Ich mag Fülberths Buch sehr. Gerade, wo es nervtötend schematisch wird, bleibt er drauf und bindet es nicht feuilletonistisch ab. Ohne Arg und falsche Scham: gut.

Melodiös-musikalisches Mikromanagement der Empfindungen, Möglichkeiten, Beziehungen aus der Perspektive des jugendlichen Siggi, der in die Vergangenheit gleitet, um über die Freuden der Pflicht zu schreiben. Er gelangt zum Vater, der als Dorfpolizist das Malverbot des Freundes Max überwachen muss.
Wunderbar geschrieben, träge und reich wie ein breiter Strom.

Möglich, dass ich die tiefere Bedeutung nicht verstehe.
So habe ich ein überraschend langweiliges Buch vor mir, das ein paar Skurrilitäten aus der Berufswelt aneinanderreiht, ohne Esprit, Eleganz oder Pfiffigkeit geschrieben ist. Allenfalls hat es bislang "Charme", wobei das eigentlich nur heißt, dass man sich die Protagonistin als "nett und leicht schräg" vorstellt, ohne Genaueres zu wissen.

Für meine Rezension zum neoliberalen Propagandaschrott "Ikigai" hätte ich gerne neben Muratas Ladenhüterin noch ein Buch. Auf Tsumura setz ich mein Pferdchen. Hühott, Yakisoba mampfende Mähre, reite gegen Karoshi, Arbeitszeitflexibilisierung und unbezahlte Krankentage an! (Was
Ist eigentlich Yakisoba?)

Finde es sehr interessant, dass und auf welche Weise Menasse in den Kapiteln aus je unterschiedlicher Perspektive Diskursfelder abbildet, in die ich selten blicken würde: künstliche Befruchtung, ehebegleitende Affären, Alterung bei Frauen, Ösis in Berlin etc. Nichts davon (be)rührt mich sonderlich (die Autorin wohl auch nur als Diskursfläche), aber erweitern tuts das Bild doch leiwand, geht's schäßn!

Erste Berührung mit Menasse als Autorin, bitterböse und süffisante Umkreisung einer Figur. Sprachlich gefällt mir das gut, pointierter und schwarzhumoriger Stil. Passt zu ihrem Auftreten im LQ. Wozu es dient, wird sich noch erweisen.
Auch die Ähnlichkeit zum Bruder ("Die Hauptstadt") drückt im Auschwitz-Kapitel durch.

"Das Problem ist, dass es in der menschlichen Natur liegt, in Hierarchien von Gewinnern und Verlierern, Anführern und Mitläufern, Vorgesetzten und Untergebenen zu denken. Genau deshalb haben wir als Spezies so viele Fortschritte gemacht, und genau deshalb werden wir vielleicht eines Tages in unsere eigene Zerstörung rasen." (S.111)
So kasig wie befürchtet. Wörter sind beliebig verwendbar, Gefühle Wahrheiten.

Weihnachtsgeschenk.
Nach 25 Seiten tippe ich auf eine Lektüre, die mich an den Rand des Wahnsinns führen wird. Das Koordinatensystem von "ikigai" (irgendeine mentale Einstellung) ist offenbar zwischen "Erfolg" und "Glück" aufgespannt. Das kann nur scheiße werden.
Andererseits habe ich in spätere Kapitel gelinst, da ging es detailliert um Sumo, was ich aufregend finde. Also bewussten wir uns mal rein, ganz ikigai.

Mit der Effi geht es mir wie Brecht mit seinem Gedicht "wie es war 1". Zumindest, wenn ich einer Verfilmung zu Brechts Leben glaube. Dort liest seine Geliebte in Brechts Anwesenheit das Gedicht vor:

Erst ließ Freude mich nicht schlafen
Dann hielt Trauer nachts die Wacht.
Als mich beide nicht mehr trafen
Schlief ich, aber ach - es bracht
Jeder Maienmorgen mir Novembernacht.

Als sie endet, tritt Brecht ans Fenster...

Als Hörbuch trotz namentlich erwähntem Sprecher ein Graus, KI-Sprache auf Mist-Niveau.
Inhaltlich gespickt mit Abstrakta, etwas anstrengend. Aber gut, ich wünsche niemandem, Fallbeispiel in dieser Darlegung unserer Gegenwart zu sein; vor allem über neoliberale Ökonomie und Indoktrination referiert Mausfeld.
Grausam augenöffnend... Ich such schon mal das Anmeldeformular der DKP... Oder was soll man machen, was???

Genieße es wohl wie beim ersten Mal, wenn ich mich an meine Bewertung erinnere, doch kommt mir vieles ganz neu vor. Wieder mag ich es, wie subtil Fontane seine Figuren aus ihren Gewändern rollt, bis sie in den Knochen ihrer sozialen Rollen und nicht gelebten Leben vor uns stehen. Das märkische Platt fehlt freilich, aber ich kenne wenig, was ich lieber lese als Fontane. Nun ab in die Tyrannei des Hegemons.

Entgegen dem offen gehaltenen Titel ist es (leider) ein eingedampftes Flussdiagramm zur Geschichte der sozialistischen Staaten der letzten Jahrzehnte. Aufgrund der Kürze ist das wenig erhellend. Vielmehr hätte ich mir ein facettenreiches Gerüst gewünscht, ausführlicher auf Grundlagen eingehen, Anspruch vs. Realität, Daten, Fakten zur Produktion und Lebensstandard, vielleicht sogar einzelne Fallbeispiele etc.

Ich kann nicht genau sagen, warum, aber es ist das Buch, auf das ich mich in diesem Jahr am meisten freue. Island, Krimi, Armut, irgendwo las ich etwas von Dostojewskijscher Qualität. Wo hat sich das Buch all die Jahre vor mir versteckt?

Wie im Tunnel habe ich heute 4 Stunden lang durchgelesen, so sehr gepackt hat mich diese Geschichte um einen grandios mutigen und freien jungen Mann. Krakauers Stil ist nicht hochliterarisch, aber er schafft es, die Natur Nordamerikas plastisch einzufangen und auch die Schrullenköpfe in ihrem romantischen Fernstreben nah an den Leser zu bringen. Abenteuer, Schönheit und Übermut. Binge-Material zum Wegsuchten!

Bisher leider gepflegte Langeweile, das Buch hat kein erzählerisches Feuer und weiß das offenbar auch, weshalb die sexuelle Extravaganz sowie ein paar huschende historische Personen herhalten müssen, um ein wenig Bedeutung heranzuschleppen. Ein blümeranter Stil und a paar Perversionen ergeben noch keine Figuren. Auch die Historie im Hintergrund plätschert recht uninspiriert dahin. Ziemliche Enttäuschung. Cover: schön

Die ersten 50 Seiten Dickens meines Lebens sind eine bizarre und grandiose Qual. Mich macht ganz sprachlos, wie er den dauerironischen Plauderton über seine widerwärtigen Erwachsenen legt, als wäre es selbstverständlich, abgrundtief verkommen zu sein. Dagegen dann die Armut und Einsamkeit der Kinder und Armen, die erschütternd direkt um. Hilfe flehen. Crazy gemacht und mich tief verwundend.

Ich lieb das Buch ja sehr: sprachlich eher einfach und unscheinbar, steckt der irre Reiz darin, dass Tergit die Kultur- und Geistesgeschichte der Jahrzehnte greifbar werden lässt. Auf die Idee des humanistischen Bürgertums folgen der Sozialismus sowie die antibürgerliche und antisozialistische Reaktion, durch dessen Führerkult und deut. Waffenbund das Lippenbärtchen durchschimmert und die zion. Frage erfordert. Groß!

Waldemar ist schon eine faszinierende Figur, verbindet den Fortschrittsoptimismus mit preußischer Treue zu Kaiser und Vaterland, ist gebildet und in allen Lebenslagen kontrolliert, und doch will ihm nicht einfallen, dass der Antisemitismus zur Bedrohung werden könnte.
Familienessen, Gewänder und Möbel: ausschweifiges Erzählen.
Großartig: der Verlauf der Technik, Moral und Politik: man paradiert ins 20. Jhh.

Neue Pflichtlektüre für 9. Klassen an Realschulen in Sachsen: Ein rätselhafter Industrieunfall ist Auslöser für ein alternatives und tendenziell dystopisches Worldbuilding. Tara kehrt mit Mama und Opa in die verstrahlte und weitgehend entvölkerte Zone zurück, der geliebt-verhasste Kindheitsfreund Alun setzt in der überwachten Hauptstadt einen künstlerischen Guerillakrieg der Liebe in Gang. Unterhaltsam, viele Namen.

Es ist kurz, ich muss es nicht abbrechen. Aber Freude kommt nicht auf bei dieser in zarte Motivbögen gelegten Betroffenheitsübung, die dem Leser wenig abverlangt und das empörte Gemüt gleich korrekt bahnt, da wir empathisch der leidenden Erzählerin folgen dürfen. Die Entscheidung, nicht direkt vom Krieg im Kosovo zu erzählen, geht für mich nicht auf. Freund Elias Anwärter auf die goldene Himbeere der Stichwortgeber.

Nicht lieblos, aber ohne Willen, die Macht der Musik im Leben von Clara Schumann in Worte zu überführen, gestaltet die Autorin eher eine Übersicht zu Wohn- und Wirkstätten. Dass man Clara und Robert dabei in ihrem Schaffen nicht begreifen kann, ist die Kapitalsünde dieses Buchs. Aus den Umzügen und Korrespondenzen geht immerhin hervor, wie reich vernetzt die Schumanns waren.

An den Spannungsspitzen hätte man noch feilen können, aber wer will es den Graveuren verübeln, wenn jeder Ausdruck in den Stein geschlagen werden muss: da hätte ich auch den Hemingway gemacht. Erzählhaltung dafür spendabel - Figurenrede wird munter 1 zu 1 wiederholt. Da wäre manche Kürzung möglich.
Bisher gut lesbar, hinter Göttertreiben stecken Grundtriebe, psychologisch tief avant la lettre.

Es ist schon herzig, wie hier (1936) zwischenmenschlichen Tugenden sämtlich darauf bezogen werden, dass man bei Gelingen noch gefetteter durch die Röhren des US-Kapitalismus rutscht und im Wesentlichen des Lebens, also dem Wettbewerb, besser absahnt. Das ist so naiv-drollig verfasst und krümelt Anekdötchen auf Geschichten, dass man fast glauben mag, man sei im Schlaraffenland. Bisher ein dummes Arschlochbuch.

Ich wüsste gerne, was Jünger mit dem "Elementaren" als neuer Größe meint? Es sei in uns und in der Welt. Schön aber seine Ableitung, dass in der romantischen Abenteuerlust dieses "Elementare" schlummert. (Conrad) Idee, dass sich echte Macht nicht politisch ergreifen lässt, sie muss aus der Lebenseinheit erwachsen - - > Kulturkampf gegen Kultur. Ein Faible zum Maschinengewehr und Frontsoldaten ist erkennbar. Kommentar

Der Arbeiter wohl nur als erwünschter Gegenentwurf zum vernunft- und moralhörigen Bürger, der Gesellschaft und Staat gleichsetze und jede Selbstleugnung integriert, sodass nichts Neues entstehen kann. Arbeiter nicht wirtschaftlich (marxistisch, kapitalistisch) gedacht, steht unter einer Herrschaft höherer Art.
Abstrakter Essay, mitunter esoterisch, kaum explizit, recht gut lesbar.
Zitat im Kommentar.

Die Sprache ist reizvoll: scheißt sich nichts, trippelt auf den Tasten des Jugendjargons, agrammatisch, multilingual, oft genug komisch.
Wäre das nicht so unterirdisch pubertär, würde nicht jedes Mikrokapitelchen in belangloser Coolness ersäuft, wäre auch nur ein Funken aufrichtiger Charakterzeichnung dabei!
Bislang eine originelle Verpackung für einen Haufen Müll.

Auf Edward Albees Frage, wer Schiss vor dieser Virginia Woolf habe, bin ich der erste, der sich meldet. Die Wellen haben vor einiger Zeit vielleicht radioaktiv in mich hineingestrahlt, aber auf ein Surfbrett hätte ich mich auf keiner Seite stellen können. Das war Qual.
Umso schöner: Dalloway ist bislang perfekt ausbalanciert - dichte polyphone Gedankenströme, fragmentierte Szenen, aber es bildet doch ein Ganzes.

Es begann als schrulliger Klamauk um eine Familie und deren Bibliothek, aus der mysteriöserweise alte Texte verschwinden, was Verwalter Sariette zur Verzweiflung treibt. Mittlerweile, nach einer langen Abhandlung über das (Fehl-) Wirken von Jaldabaoth, kann ich verstehen, wie das Buch auf das Verzeichnis der von der römischen Inquisition verbotenen Bücher gelangte. Gefallene Engel wollen die Revolution. Tolles Thema.