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Ich komme mit Howard Roark als Hauptfigur sehr klar - der große Unterschied zu Atlas Shrugged liegt auch darin, dass er sich selbst hocharbeitet, selbst sich durchsetzt, ohne bereits auf den Schultern von Riesen zu stehen. Ganz im Gegenteil zu Dominique Francon oder Dagny Taggart. Die Aufsteiger-Geschichten haben stets was von Rocky. Teilweise ist es mir viel zu viel Dialog.

Ich lese es langsam und gemütlich. Die Welt der New Yorker Architekten breitet sich aus - allesamt satt und wankelmütig, dazwischen Roark, der eisern bei seinen Prinzipien bleibt. Herrlich, wie er in einer Szene gefeuert wird. Tiefe Schluchten, Schneetreiben. Ich wünsche mir ein wenig mehr Beschreibungssequenzen.

... super erfrischend, direkt vor den Latz geknallt, Hauptfiguren, Ängste, Taten, New York wie es in den 1920er puckert und pocht, und dazwischen Howard Roark, der es krachen lassen will. Ein verrücktes Vorstellungsgespräch bei Henry Cameron, der ihm eine runterhauen will. - erzählerisch dicht, atmosphärisch, überzeugend. Bei so viel Wucht fliegt es sich durch die Seiten.

"Denn in der Kunst haben wir es mit keinem bloß angenehmen oder nützlichen Spielwerk, sondern mit der Befreiung des Geistes vom Gehalt und den Formen der Endlichkeit, mit der Präsenz und Versöhnung des Absoluten im Sinnlichen und Erscheinenden, mit einer Entfaltung der Wahrheit zu tun, die sich nicht als Naturgeschichte erschöpft, sondern in der Weltgeschichte offenbart..." - das indirekte Erscheinen als Schönes.

Etwas ermüdende Abhandlung über das Epos als nationales Bewusstsein einer Umbruchsepoche - Hinüberwechslung zum Lyrischen als innerliche Stimmungsmimesis, die von der Intensität der Bestimmtheit des Moments innerhalb prosaischer Verhältnisse lebt. Hier Goethe, weniger Pindar oder Horaz. Momentan Nachvollzug der Zeitlichkeit als Metrum des Gesangs, das sich vom Volkslied wie das Sonett abhebt. Eher karg und abstrakt.

Der Abschnitt Prosa versus Poesie bringt mich in vieler Hinsicht weiter - was nämlich das genuin Poetische gegen das Aufzählen und bloße Deskribieren betrifft. Es zeigt mir aber auch, dass ich vielleicht unbewusst etwas zu sehr an dem hegelisch-dynamisch Schönen hängen.

Lese das morgen zu Ende ... kann jetzt schon sagen, dass von der Shortlist nun wieder Poladjans Goldstrand als Siegerin hervorgeht (war auch schon mein Buch des Jahres :| gähn). Helene Bukowski schreibt mir etwas zu flapsig, zu locker, auch etwas zu gnadenlos ehrlich über sich ... dieser Singsang, als würde ich mich mit einer Bekannten zum Kaffee treffen, hat dennoch auch etwas für sich. Christiane zurück aus Moskau.

Interessante Du-Perspektive. Die Ich-Erzähler erhält Notizen über eine verstorbene Pianistin. Sie rekonstruiert deren Leben, spricht sie mit Du an, versucht ihr Leben mitzugestalten, ihr Leben zu bessern, das zu einem Selbstmord geführt hat. Etwas trist. DDR der 1970er und 1980er.

Wenigstens auf den letzten Seiten bekam es Schwung, ein Echtzeit-Sentimental-Film in Stichworten, aber lesbar, vielleicht auch nur weil ich mich an diese zerhackstückte Sprache gewöhnt habe. Ich werde das Buch nicht vermissen ... hoppla sagte die Seeräuber-Jenny.

... liest sich nur noch lullend, immer wieder dasselbe:
Walfänger, Herr Lametta,
der Graue, Schubert Geklimper,
Olympia, Maks, die Blamage der Polo-Spieler,
Artur, Artur, wo bist du Raabe, Raabe mit den Pfauenfedern
Carsten, wo ist Carsten, ach da ist Carsten ... Carsten

erinnert mich irgendwie an Aimée und Jaguar und Reichskanzlerplatz in einem, hineingepinselt Abels Gretchen-Saga.

selten so ein beschwerliches, schwer zu lesendes, inhaltsarmes, ohne jeden Hintergrund gebendes Buch gelesen ... jeder Satz eine Art verklausulierte Andeutung von irgendetwas (das rote Hamburg kämpft gegen die Nazi, ja, wenn ich das schon alles kenne, warum lese ich das dann ... ) ... da helfen mir auch die paar unzüchtigen an Gesäß klatschende Eier nicht ... nee

schwieriger Text - extrem unübersichtlich, in Präsens aus der Sicht einer Hedda, die am Seil herumschwingt und einen Boxer vermisst, Kuddel. Nichts wirklich klar, alles nur angedeutet wie ein Wortpuzzle, dazu Ein-Wort-Sätze, irgendwelche Namen. Klar: Faschisten bedrohen die Roten, und Hedda ist eine von den Roten, und sie kämpfen für die, die abgeholt wurden. Schwieriger Stil.

wie zu erwarten zieht sich das Musik-Kapitel entsetzlich in die Länge - habe bislang noch keinen ästhetischen Text gelesen, in welchem die Musik nicht ewig lang beschrieben, zu keinem begrifflichen Vorteil architektonisch ausgebaut worden ist, ohne dass ich einen substanziellen Mehrwert in diesem leeren Rauschen von Intervallen, Akkorden etc sehen habe können. Wirkt wie eine Lücke, ein Rauschen - blablabla ...

... der Aufhänger scheint die Waldheim-Affäre gewesen zu sein, und so die Geschichte eines möglichen Mitläufers im Nazireich historisch darzustellen oder zu plausibilisieren. Ein insgesamt trauriges, sehr melancholisches Buch über das Schweigen und die Leiden und Spuren, die der Krieg hinterlassen - etwas zwiespältig, aber durchweg stimmungsvoll. Sehr sehr ähnlich zu Williams "Stoner".

Atmosphärisch, dicht, wohl-gewerkelt, so, dass der Duckmäuser Adrian nicht ärgerlich erscheint, eher passiv, driftend, nicht so recht bei sich. Aus dem 1. wird der 2. Weltkrieg, die Zwischenphase, das pendelnde Begeistern zwischen Heldentum und Feigheit für die Kavallerie. Noch erschließt sich mir die ästhetische Wahl nicht - ich lese es aber mit Interesse.

wieder mal das Gefühl, dass es ein interessantes, umfängliches Buch hätte werden können - wäre nicht alles in Steno-Sprache geschrieben, und alles nur angedeutet, und schnell abgehandelt. Schade - vielleicht lese ich demnächst Doktor Schiwago, einfach weil ich Zeit in Romanen und Breite und Weite gut finde. Hatte seine Momente.

"Denkt Heinrich an dieses Wasser im Nordkaukasus, hat er gleich jenen Geschmack im Mund. Mit geschlossenen Augen stehen ihm als ob Bilder im Kopf. Er sieht leuchtendes Stroh, darüber staubendes Licht. Senkrechte Strahlen, dort, wo die Sonne durch Spalten in der Bretterwand brach. Krauses Heu im Futtertrog. Glänzendes Fell und silberne Fliegen, von zuckenden Muskeln aufgeschreckt." - seltsam rural-verbrämt.

Shortlist Leipziger Buchpreis. Mitte der 1950er zwischen Kirgisien und Kasachstan, Deutsche zwischen sowjetischen Milizen ... Apfelwälder, eine seltsam nüchterne Erzählstimme, etwas wie im Märchen ... Hedi und Ira gehen Tanzen, verpassen den letzten Bus und geraten an drei Soldaten, die einen Esel überfahren. Krimisituation. Die Verortung gelingt bislang gut.

Nun zum Endspurt, Teil 3 - über die romantische Ästhetik, den Stil, der das Innere betont in Bezug auf ein sich über die Praxis hin Veräußerndes, der schöne Schein als Harmonie im Anschlussverfahren. Nach Hegel habe ich beschlossen Kants Kritik der Urteilskraft und dann Ecos zu lesen. Die Quadriga der Ästhetik. Nun spielt Hegel mit der Malerei herum.

Geschichte eines sich unterwerfenden Marxisten, der in Ungnade fällt und immer mehr im Selbstmitleid und Patriotismus zu seinem Land ertrinkt, während die zwei Töchter und seine Ehefrau weiterzuleben versuchen. Ein gelungenes Gesellschaftsporträt von 1980-2020 über Marokko. Leider mit wenig Informationen über jedwede historischen Hintergründe - dafür viel Fußball.

Durch die vielen personalen Perspektiven nicht so schleppend und klaustrophobisch, eher aufgelockert - Geschichte Marokkos der letzten vierzig Jahre. Zwischen durch kurz die Corona-Gegenwart, Mia auf den Spuren ihrer Familie, der Untergang, das Verschwinden, rattenzerfressene Gewänder der Großmutter Mathilde. Bislang überzeugt mich der Schmöker.

... kann an den schnöden Literaturen der letzten Zeit liegen, aber das Ding hat bislang wenigstens erzählerisches Feuer. Slimani beschreibt eindringlich aus mehreren Perspektiven die Welt in Casablanca, arm und reich, widersprüchlich, zerfetzt mit faulenden Orangen unter durchgesessenen Autositzen. Fühle mich unterhalten (obgleich die eingestreuten Obzönitäten mich nerven).

Der Roman besitzt eine außergewöhnliche Atmosphäre durch das Moor, durch die Kargheit, durch die Einsamkeit und Isolation seiner Figuren - vieles passiert in diesem Buch aus Langeweile, aus einem Versuch, dem inneren Zerfall durch Leidenschaft zu entkommen, und vieles in dem Buch erscheint deshalb auch ziemlich willkürlich und an den Haaren herbeigezogen. Heathcliffs Charakter ist pathologisch-befremdlich.

auf drei Ebenen vollzieht sich das Übernahmemanöver Heathcliffs, die beiden Familien, Linton und Earnshaw, zu ruinieren und auf sein sozialen Stand herabzuziehen - hierbei spielen Intrigen eine große Rolle. Nun, zuletzt, kommen wieder ein paar Gruselelemente ins Spiel. Der Mittelteil des Buch war sehr repetitiv.

heftige Gruselszenen, abwechselnd wirr, traumdurchsetzt, phantasmatisch - seltsame Symbiose aus Schauermärchen und Gesellschaftsroman, aber anders, eher, das Wilde versteckt, die Lust verdrängt, aber als Zersetzung sichtbar. Heathcliffs erscheint als der Zerstörer und Versucher, als eine Art Todestrieb in der Familie, der deren Isolation für sich zu nutzen versteht, aber zu welchem Ende? Nihilismus? Eifersucht?

... okay, nach Middlemarch, Jane Eyre, und Emma, das erst Mal letzte im Bunde, Emily Bronte mit ihrem gruseligen "Sturmhöhe" - die Atmosphäre ist bedrückend, morastisch, matschig, eine Art eiskalte Gefühlszone im Nirgendwo. Bin gerade fasziniert wie düster das Ding ist. Hat mit Emma gar nichts gemein, schon eher mit Jane Eyre (eben als gothic novel).

... so richtig enttäuscht hat mich Walser noch nie, selbst beim zweiten Mal lesen. Hatte mehr Spaß als beim ganzen Bodo Kirchhoff zusammen. Ein Ehedrama vom Feinsten.

"Ihn zog nichts so an wie dieses Vernichtete. Irgendwann einmal würde er von morgens bis in die Nacht nur dieses Vernichtete um sich versammeln. Sein Ziel war es, schon die eigene Gegenwart in einen Zustand zu überführen, der der Vernichtetheit des Vergangenen so ähnlich als möglich war. Schon jetzt wollte er vergangen sein. Das war seine Richtung." <- Bodo Kirchhoff, nur krass.

... okay, krass komponiertes, wohltemperiertes Buch, eine Fuge und Verwicklung und Erzählkunst, die dennoch ziemlich viele Fiesheiten bereithält. Über die Behandlung von Harriet will ich nicht hinwegkommen. Ich lasse das Buch wirken, aber mir scheint, Jane Austen hat ein Faible fürs fies-intrigante Verhalten und Spaß beim Rufmorden. Die Charakterisierung gelingen beeindruckend (schmerzhaft).

Operativ ist das Buch sehr geschlossen - und die Symmetrie ist aufrechterhalten zwischen den Entwicklung von Knightely, Frank via Jane Fairfax und Emma, auch die retardierenden Elemente passen, das Gefasel, das Geplätscher. Es liest sich geschmeidig, wie Emma langsam auf den Trichter kommt, dass die Welt komplizierter ist, als sie wahrhaben möchte.