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Ein Schach-Grand-Prix das Leben / mit Kämpfen dunkler Spieler / auf weißen oder schwarzen Zellen / wo du nur / eine bestimmte Zeit hast deinen Zug zu machen / Und die ganze Zeit tickt / deine Uhr / und lässt du dir / viel Zeit / für deinen Zug / bleibt dir entsprechend weniger / für den schönen Rest / des Lebens
(Scharfsinniges Schach)

Ästhetisch fragwürdige Entscheidung "artists" und "poets" mit "Kunstschaffende" und "Dichtende" zu übersetzen. Klingt zu sperrig. Vor ein paar Tagen gab es in der SZ einen Artikel von Claudius Seidl mit dem Titel: "Kulturschaffende: Schafft euch ab!" Zitat: "Kulturschaffende. Fünf Silben; nach den ersten beiden weiß man schon, wie es weitergeht, und muss doch noch drei Silben ertragen." Das bringt es auf den Punkt.

Lesen heißt einen Stoß erhalten, einen Schlag spüren, auf ein Hindernis treffen. Es bedeutet, die passive und träge Fügsamkeit unseres Denkens durch die unnachgiebigen Geleise eines fremden, abgeschlossenen und harten Denkens zu ersetzen.

Was bleibt vom Leben des Menschen? Nicht einmal die Spur seiner Ferse. Das Wort, das ablöst, verwirrt die Spuren, denn es gehorcht den Gesetzen der Schrift. So dass jedes Zeugnis, jeder Bericht nur Abenteuer einer Feder ist, durch Wirkliches und Eingebildetes, durch Leben und den Traum vom Leben hindurch, die sich selbst verfolgt.

(Wenn dein Name nur einen Buchstaben hat, stehst du an der Schwelle deines Namens.

Wenn dein Name zwei Buchstaben hat, öffnen zwei Türen deinen Namen.

Wenn dein Name drei Buchstaben hat, tragen drei Masten deinen Namen davon.

Wenn dein Name vier Buchstaben hat, überschwemmen vier Horizonte deinen Namen. 1/2

Der Verstand äußert sich nicht mit einer einladenden und liebevollen Geste. Der Verstand ist heimtückisch und verräterisch, argwöhnisch und misstrauisch, immer stößt er zunächst zurück und widerlegt, immer lehnt er ab, und immer protestiert er.

»Denn irgendwo ist eine alte Feindschaft zwischen dem Leben und der großen Arbeit. Daß ich sie einseh und sie sage: hilf mir.« Es ist eben diese »Feindschaft« zwischen Leben und Arbeit, die sein Nichtverstehen, sein Nichtverstehenwollen Goethes bedingt. Denn, so meinte der Rilke der Jahre der Ablehnung, Goethe habe eine solche »Feindschaft« nicht erfahren, nicht erleiden müssen.

»Und dann ist die Zeit ein wunderlich Ding. Sie ist ein Tyrann, der seine Launen hat, […] Was den alten Griechen zu sagen erlaubt war, will uns zu sagen nicht mehr anstehen, und was Shakespeares kräftigen Mitmenschen durchaus anmutete, kann der Engländer von 1820 nicht mehr ertragen, so daß in der neuesten Zeit ein Family-Shakespeare ein gefühltes Bedürfnis wird.« Goethe/Eckermann

Goethe hat sich über die in der deutschen Sprache besonders schwierige Benennung des männlichen Gliedes immer wieder Gedanken gemacht (in dieser Hinsicht sei er, »Deutscher, ... übel als Dichter geplagt«) und er hat diesem »Problem«, ob die Benennung Phallus, Mentula, Lingam oder anderes sein soll, in den (ebenfalls sekretierten) »Venezianischen Epigrammen« ein ganzes Gedicht gewidmet.

Wie rief ich dich. Das sind die stummen Rufe, / die in mir süß geworden sind. / Nun stoß ich in dich Stufe ein um Stufe / und heiter steigt mein Samen wie ein Kind. / Du Urgebirg der Lust: auf einmal springt
er atemlos zu deinem innern Grate. / O gieb dich hin, zu fühlen wie er nahte; /denn du wirst stürzen, wenn er oben winkt.
[Rilke - Sieben Gedichte, VII]

Diesen Rilke hat man uns in der Schule vorenthalten ...

Nur Dichter? Das ist einfach lächerlich. Selbst wenn es möglich wäre – das ist ja kein Stand. Er trägt nichts, man gehört in keine Rangsklasse, hat keine Pensionsberechtigung, kurz: man steht in keinem Zusammenhang mit dem Leben. (aus: Ewald Tragy)

Proust empfand die Salonkultur als «kalte Gymnastik»; sie bedurfte keiner Tiefe und regierte flächendeckend mit ihren Ausschlussmechanismen. In Prousts «Recherche» ist kein Großinquisitor zu finden, Prousts systemische Kälte brauchte keinen legendären Machtpol – der schon immer nur eine Legende gewesen war. [...] Es gibt keinen identifizierbaren Agenten des Kälte-Diskurses mehr.

Carl Schmitt mimt den Großinquisitor: "Wo die Idee der Humanität ihre ursprüngliche Kraft bewahrt habe, hätten ihre Vertreter auch den Mut gefunden, sie «mit inhumaner Größe durchzusetzen». Zu hoffen sei, dass selbstbewusste Aristokraten die Durchschnittsmenschen mit diabolischer Ironie unterwürfen. Die «Dialektik» jeder Realisierung der Humanität liege darin, dass sie aufhören müsse, «nichts als human» zu sein."

Der Großinquisitor bildet die große Ausnahme unter Dostojewskis Figuren. Normalerweise fehlen seinen Gestalten scharfe Umrisslinien, fassliche Begrenzungen, ihre Seelen sind, wie Kracauer schreibt, «gleichsam hautlos und verdichten sich nie zu einem Gefüge von fester Struktur». [...] Das trifft auf die kantige Gestalt des Großinquisitors nicht zu, sie hat scharfe Umrisse und einen gehärteten Kern.

"Die gefährlichsten Kranken sind die, die nicht wissen, daß sie krank sind; und dies ist, wie ich finde, der Fall der Abderiten."

Selbst Hippokrates kennt kein Heilmittel gegen die Borniertheit der Abderiten.

Schweigen – ist zuweilen eine Kunst; aber doch nie eine so große, als uns gewisse Leute glauben machen wollen, die dann am klügsten sind, wenn sie schweigen.

»Die Kunst politisiert, der Geist politisiert, die Moral politisiert, der Begriff, alles Denken, Fühlen, Streben politisiert — wer möchte leben in solcher Welt? Ich nicht, ich nicht!« (Thomas Mann, Notizbücher 7-14)

Nichts sei naiver, als die Freiheit »fröhlich moralisierend« gegen den Despotismus auszuspielen, denn es frage sich, »ob der Mensch um seiner seelischen und metaphysischen Geborgenheit willen nicht lieber den Schrecken will als die Freiheit« (T. Mann in einem 1950 an der Universität von Chicago gehaltenen Vortrag)

Sachen verlieren nichts von ihrer Frische, vorausgesetzt, sie werden nicht wiederholt. Werden sie wiederholt, ist das Wiederkäuen, Scheiße. Daraus ist nichts mehr zu schöpfen. Man muss woanders hingehen. Kurzum, wenn Cézanne das gemacht hat, was er gemacht hat, dann nicht dafür, dass Leute wieder auf Cézanne machen. Das gilt auch in der Literatur, auch in der Philosophie, das gilt allenthalben und überall.

Ein Bürgerkrieg des Gewissens tobte in Amerika: Die Menschen, die an ein Amerika der Prinzipien glaubten, gegen die Menschen, die an ein Amerika der Macht glaubten.

Ich weiß nicht, wann der Ausdruck »der mächtigste Mann der Welt« dem Präsidenten der Vereinigten Staaten automatisch beigefügt wurde. Fing es mit Eisenhower an oder mit Kennedy? Gutgetan hat es keinem Präsidenten. (Letzte Worte über Vietnam, 1987)

... wir haben Lazarette gesehen, blutig und besudelt wie Schlachthäuser; über den halben Erdball haben wir die Toten wie Bündel auf allen Straßen liegen gesehen. Aber nirgendwo hat es etwas gegeben wie dies hier. Nichts am Krieg war jemals so wahnsinnig brutal wie diese verhungerten und mißhandelten, nackten, namenlosen Toten. (Dachau – Mai 1945)

Gauguin besaß viel malerisches Gespür für das Lachen. Das ist einer der lustigsten Maler, ja der komischste der Malerei. La belle Angèle wird ganz offensichtlich in ihrer Abgetrenntheit ein Kopf auf dem Deckel einer Käseschachtel. Sie ist wie eine Bretonin für Camembert ausgestanzt.

Des öfteren teilte ihnen Radio Moskau mit, daß die Finnen Brüder wären. Dieser Krieg wäre nicht das Werk des wahren finnischen Volkes, sondern nur die teuflische Machenschaft einer kleinen Bande finnischer Reaktionäre. Diese eigentümlichen Verlautbarungen wurden zum besten Witz in Helsinki. (Finnland 1939)

Den Witz erzählt man heute in der Ukraine. Russische Propaganda einfallslos wie eh und je.

Die hingeworfene Malerei, Pollocks berühmter malerischer Wurf, dabei dirigieren nicht die Augen, vielmehr die Hand. Damit hat die Hand ihren Ausdruck gefunden: die Linie, der die Augen nicht mehr folgen können. Die Malerei muss zur Brüskierung der Augen werden.


Number 17 (1949) – Jackson Pollock

Deleuze zitiert D. H. Lawrence: "Cézannes Problem war, daß er die Apfligkeit des Apfels wunderbar verstanden hatte, dafür aber nicht so gut, zum Beispiel, das Frausein der Frauen. [...] Seine Frauen malt er wie Äpfel, und so mogelt er sich raus. Madame Cézanne ist eine Art Apfel."


Madame Cézanne (1892)