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Talvez, se o tivesse amado, chegasse a odiá-lo dentro do meu desprezo. Mas nunca amei Oswald. O meu amor exige deslumbramento e Oswald nunca conseguiu me alcançar. Mas esperei que uma compreensão efetiva apertasse os laços da afetividade. Cheguei a querê-lo, ainda muito mais, nessa passagem por Paquetá. Mas foi um produto de meu esforço e de minha imaginação.

Continuava trabalhando na metalúrgica. A minha vida particular não tinha nenhuma importância. Eu vivia para a minha luta. Não sentia nenhum abatimento físico, achava-me de uma resistência brutal.

"Uma noite, fui à Pontinha sentir a ventania e o cheiro do mar. Debruçada, o barulho das ondas me fez tanto bem. Pensando na minha luta, na minha vida, senti e disse que era feliz. Disse ao vento, ao mar, à noite…"

"Entrei na casa pequenina para o dom absoluto de minha pessoa. Entreguei-me completamente. Só ficou o êxtase da doação feita à causa proletária. Perturbada, desde esse dia, resolvi escravizar-me espontaneamente, violentamente. O marxismo. A luta de classes. A libertação dos trabalhadores. Por um mundo de verdade e de justiça. Lutar por isso valia uma vida. Valia a vida."

"As maiores tolices que eu dissesse seriam ouvidas com paciência e contestadas com tanta minúcia, como se eu fosse a única pessoa no mundo que necessitasse ser recrutada para o partido e que Prestes só tivesse isso como tarefa. Tive de Prestes uma impressão magnífica e foi essa impressão que, em grande parte, me jogou na luta política."

Por que dar tanta importância à minha vida? Mas, meu amor: eu a ponho em suas mãos. É só o que tenho intocado e puro. Aí tem você minhas taras, meus preconceitos de julgamento, o contágio e os micróbios. Seria bom se eu tivesse o poder de ver as coisas com simplicidade, mas a minha vocação grandguignolesca me fornece apenas a forma trágica de sondagem. É a única que permite o gosto amargo de novo. Sofra comigo.