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8.

Di queste città resterà solo chi le traversa ora: il vento!
La casa colui che banchetta fa beato: ché egli la vuota.
Noi lo sappiamo, siamo di passaggio.
Dopo di noi: nulla di notevole

9.

In mezzo ai terremoti che dovranno venire, speriamo
di non lasciar che il «Virginia» mi si spenga per troppa amarezza,
io, Bertolt Brecht, sbattuto nelle città d'asfalto
da boschi neri, dentro mia madre, una volta.
Io, Bertolt Brecht, vengo dai boschi neri.
Mia madre dentro le città mi portò
quand'ero ancora nel suo ventre. E il freddo dei boschi
fino a che morirò sarà dentro di me.

Nei boschi è freddo, nelle città non potrebbe fare più freddo. Già nel grembo materno il poeta ha provato il freddo delle città d'asfalto in cui poi avrebbe vissuto.
[6. versi 3-4]
Questa inquietudine si applica forse non da ultimo al sonno, che scioglie le membra, e che dà ristoro. Sarà più benefico per il dormiente di quanto sia stato il grembo materno per il nascituro? Probabilmente no. Nulla rende il sonno così inquieto quanto il timore del risveglio.
[7. vv. 3-4]
Le antenne «animano» l'Atlantico, ma non certamente con la musica e con i giornali-radio, bensì con le onde corte e le onde lunghe, coi processi molecolari che costituiscono l'aspetto fisico della radio. In questo verso si respinge con un'alzata di spalle l'utilizzazione dei mezzi tecnici da parte degli uomini odierni.
[8. v. 1]
Se a restare sarà solo il vento che le attraversa, non si tratta più del vecchio vento, che non sapeva nulla delle città. Le città e il loro asfalto, i loro agglomerati di case e le loro molte finestre, quando saranno distrutte e cadranno in rovina, abiteranno nel vento.
[8. v. 2]
Colui che banchetta sta per colui che distrugge. Banchettare non significa soltanto nutrirsi, significa anche mordere, distruggere. Il mondo si semplifica spaventosamente se viene esaminato per accertare non tanto la sua godibilità quanto al suo esser degno di venir distrutto. È questo il legame che tiene insieme, così minacciosamente, tutto ciò che esiste. La vista di questa di questa armonia rende allegro il poeta. Egli è colui che banchetta con la mascella di acciaio, che svuota la casa del mondo.

[8. vv. 3-4]
«Di passaggio», passeggeri — forse precursori; ma precursori di che cosa, se dopo di loro non viene nulla di notevole. Non dipende tanto da loro se passano nella storia senza nome e senza gloria. (Dieci anni più tardi, la poesia A coloro che verranno riprende un pensiero analogo).
[9. vv. 3-4]
L'accumularsi di proposizioni che determinano un luogo — tre in due versi — deve agire in modo da confondere straordinariamente. La determinazione temporale, quasi zoppicante in coda alle altre, «una volta» — (essa potrebbe aver mancato la connessione con il tempo presente) — rafforza l'impressione di un'esistenza in balia delle cose. Il poeta parla come se già nel grembo materno fosse stato esposto al mondo.

Chi ha letto questa lirica è passato attraverso il poeta, come attraverso un portone sopra il quale, a caratteri slavati, sta scritto B. B. Il poeta non vuole fermare il lettore, come il portone il passante. Probabilmente il portone è stato costruito secoli prima: è ancora lì perché non ha mai dato fastidio a nessuno. Senza dar fastidio a nessuno, B. B. avrebbe fatto onore al suo soprannome — il povero B. B. Per colui che non dà fastidio a nessuno e che non conta, non può più accadere nulla di essenziale — salvo la decisione di dar fastidio a qualcuno e di contare. Di questa decisione testimoniano i cicli successivi. Il loro oggetto è la lotta di classe. Chi si impegnerà meglio per questa causa sarà colui che all'inizio ha lasciato perdere se stesso.
Uno che banchetta, con la mascella d'acciaio, e svuota la casa del mondo.
Noi lo sappiamo, siamo di passaggio.