Bũŝhŗá Ømŕãŋ

“خسارة، قلت لنفسي، أن تمرَّ على سطح الأرض، ولاتغيَّر شيئًا، أو تترك أثرًا، خسارة، يا ابن هذا الإرث العظيم! خسارة أن تولد وتموت في زمن مهزوم، بوعي مهزوم، وخائف.”
― حسين البرغوثي, سأكون بين اللوز

“لمحت كومة من الأوراق عبر الطاقة الزجاجية الصغيرة. هل يمكن أن تكونأوراقًا رسمية من إدارة الجامعة أو إعلانات تجارية؟ أشفقت على قلبي الذي رحت أسمع دقاته و أنا أدير القرص لفتح الصندوق. هذه رسائل؛ رسائل بالطائرة! حملت بين يدي خمسة مظاريف مستطيلة تحمل اسمي و عنواني مكتوبة بخط مريد المرتب الواضح. و سرت ببطء في اتجاه السلم القاصد غرفتي. كانت الرسائل بين يدي هكذا في مظاريفها المغلقة، هدية غمرتني كالوردة التي حملها لي ابني تميم بعد ذلك بسنوات و هو بعدُ لم يتم العامين و قال: " أنا باحبك يا ماما... باحبك و عشان كده جبت لك وردة! ". خمس رسائل تصل امرأة من الرجل الذي تحب، تصلها معًا و في الغربة. أيها أفتح أولًا؟ فتحتها جميعًا معًا. غمرتني الدهشة، كانت قصائد! غمرتني الدهشة كما لو كنت أجهل حقيقة أن مريد شاعر، أو كأنني لم أتلقَّ منه في سنوات سابقة عشرات القصائد الجديدة بالبريد و بدأت اقرأ
.....
بعد يومين وصلتني ثلاثة مظاريف أخرى تحمل باقي أجزاء القصيدة التي تتجاوز أبياتها الخمسمئة بيت. و لو أن القصيدة لشاعر آخر تحمل اسم امرأة أخرى لحملتها و انطلقت من غرفتي كالسهم البشير إلى الصحاب أطلعهم عليها. و لكن القصيدة كانت لي، مرآة مسحورة مد لي مريد بها يده عبر المسافة و قال: هي لكِ! فهل هذه حقًّا أنا؟ كانت رضوى القصيدة كزرقة النار صافية و مطلقة، وقفت أمامها موزعة بين الزهو و الحياء ومازلت!”
― رضوى عاشور , الرحلة: أيام طالبة مصرية في أميركا

“يوم تهوية الصالون وإعادة كل شيء إلى مكانه، رائحة المنظفات وحبال الغسيل والوقت الذي تدركه بساعة الشمس
جهنم تأتي من ميكرفون المسجد
ثم قيلولة الرجال تحتل صالة البيت بعد الغداء
إذا لم تحدث كارثة في اليوم المبارك
فزيارات من كائنات كئيبة تشكو من آلام المفاصل والحظ الأسود
كائنات تشفط الشاي وتُبسمِل
ثم تشعر بالذنب عندما تنسى أمراضها أو تضحك.
يوم الجمعة، هو اليوم الذي لم أحب.”
― إيمان مرسال, حتى أتخلى عن فكرة البيوت

“ليس من الضروري أن تفهم الموسيقى ولا اللوحات، أنت تستسلم لها فقط وتستريح، دون أن تعرف ما هذا الذي أراحك، لأنك لا تعرف كيف تصف طعم التفاح، ولا طعم الطماطم، ولا تعرف معنى رائحة الوردة، ولا خرير الماء، ولا لون السماء عند الغروب والشروق، إنها جمال .. وهذا يكفي”
― أنيس منصور, اثنين .. اثنين