Rubel Rony

“It's enough for me to be sure that you and I exist at this moment.”
― Gabriel García Márquez, One Hundred Years of Solitude

“শ্যামবর্ণের রোগা ভাঙ্গা গালওয়ালা এই লোকটাকে ওসমান অনেকবার দেখেছে। কোথায়? এই বাড়ির সিঁড়িতে? তাই হবে। আরো অনেক জায়গায় এর সঙ্গে দ্যাখা হয়েছে। কোথায়? স্টেডিয়ামে? হতে পারে। গুলিস্তানের সামনে সিনেমার পোস্টার দেখতে দেখতে? হতে পারে। পল্টন ময়দানের মিটিংযে? হতে পারে। ভিক্টোরিয়া পার্কে? আরমানিটোলার মাঠের ধারে ? ঠাটারিবাজারের রাস্তার ধারে বসে শিককাবাব খেতে খেতে? হতে পারে। বলাকা সিনেমায় পাশাপাশি দাঁড়িয়ে পেচ্ছাব করতে করতে? হতে পারে। নবাবপুরে অনেক রাতে ঠেলাগাড়ির পাশে দাঁড়িয়ে হালিম খেতে খেতে? হতে পারে। আমজাদিয়ায় পাশের টেবিলে তর্ক করতে করতে? হতে পারে। মুখটা তার অনেকদিনের চেনা।”
― Akhteruzzaman Elias, চিলেকোঠার সেপাই

“Anyhow, he asks himself, what is an intimate secret? Is that where we hide what's most mysterious, most singular, most original about a human being? Are her intimate secrets what make Chantal the unique being he loves? No. What people keep secret is the most common, the most ordinary, the most prevalent thing, the same thing everybody has: the body and its needs, it maladies, its manias - constipation, for instance, or menstruation. We ashamedly conceal these intimate matters not because they are so personal but because, on the contrary, they are so lamentably impersonal. How can he resent Chantal, for belonging to her sex, for resembling other women, for wearing a brassiere and along with it the brassiere psychology? s if he didn't himself belong to some eternal masculine idiocy! They both of them got their start in that putterer's workshop where their eyes were botched with the disjointed action of the eyelid and where a reeking little factory was installed in their bellies. They both of them have bodies where their poor souls have almost no room. Shouldn't they forgive that in each other? Shouldn't they move beyond the little weaknesses they're hiding at the bottom of drawers? He was gripped by an enormous compassion, and to draw a final lune under that whole story, he decided to write her one last letter.”
― Milan Kundera, Identity

“Spring was moving in the air above and in the earth below and around him, penetrating even his dark and lowly little house with its spirit of divine discontent and longing.”
― Kenneth Grahame, The Wind in the Willows