Status Updates From Minha mãe fazia: Crônicas e...

Ana Holanda usa as palavras de forma poética.
É o primeiro livro dela que leio. Ainda estou conhecendo a escrita dela. Mais para frente espero poder fazer um comentário mais elaborado.

Quando faço bolo, coloco as ideias em ordem. Quando preparo um doce ou geleia de fruta, converso com a saudade. Quando me disponho a preparar uma torta doce ou um doce de travessa, flerto com a paixão.

Gosto muito dessa reflexão de Barry sobre como algumas conversas banais podem ser determinantes e cheias de informação.

Comida é história, é fio que costura, que une, agarra para não mais se desfazer.

Há anos ruins em que a vida fica repleta de reveses e daí a colheita também não vem – ou é fraca. Mas, quando floresce, então é hora de aproveitar e experimentar (ou viver) com gratidão

entendo que, muitas vezes, é preciso esperar o tempo certo para as coisas amadurecerem. Aliás, muitas vezes, a gente mesmo não está maduro ou preparado para elas. E daí é preciso mais paciência para esperar. Um dia acontece, desde que você siga regando, cuidando.

No final, é isso o que vale a pena, né? Gente conversando com gente, olhando para o outro, percebendo que ali tem uma pessoa como eu e você. Gente com amores, dores, sonhos, vontades, saudades. Comida de casa, só em casa mesmo.

As cebolas carameladas realmente não me chamaram a atenção. Mas a delicadeza da moça que entregava a refeição, sim.

Acho estranho gente que consegue dividir: quem se é no trabalho e quem se é em casa.

Acredito que colocamos um pouco de quem somos em tudo o que fazemos, especialmente na cozinha.

Acredito que colocamos um pouco de quem somos em tudo o que fazemos, especialmente na cozinha.

Dos cadernos de receitas às receitas de latinha – indústria e tradição culinária no Brasil.

vivia brava, sem tempo para os pequenos afetos. Percebo, agora, que ela não tinha espaço para ser ela mesma.

Houve uma época em que os dias eram recheados de incertezas. Muitas, o tempo todo.

Tornou-se uma festa para poucos: nós cinco.

“mesa das crianças”, um espaço, a meu ver, para os excluídos.

Minha mãe nunca soube falar sobre sentimentos