صالحة

“السياسة هي شكل العائلة على مائدة الإفطار .. من الحاضر حول المائدة و من الغائب و لماذا غاب .. من يشتاق لمن، عندما يسكب القهوة من بكرجها و يوزعها على الفناجين .. هل تملك ثمن إفطارك مثلاً؟ أين أولادك الذين غابوا إلى الأبد عن كراسيهم المعتادة هنا؟ لمن تحن هذا الصباح؟ أي إيقاع يلاحقك لتسارع إلى مباهج وعدتك بالحياة، أو إلى مواجهة تتمنى أن تكسبها و لو هذه المرة فقط؟ أين أولاد هذه الأم التي تنسج بنظارتها المائلة قليلاً كنزة من الصوف الكحلي، للمسافر الذي لا يكتب بانتظام .. أين ثرثرتك الناعمة و أين عزلتك الرائعة و استغناؤك عن العالم الخارجي و لو لدقائق .. أين وهمك الذي فضحته الجريدة الملقاة على كرسي الخيزران الخالي على يسارك .. أي غفران صغير تتدرب على منحه اليوم؟ و أي عتاب تتمنى محوه؟ من يهدد أخطاءك الرائعة بسهره لإفساد يقظتك و سهرك؟ من يخرب لك تفاهاتك اللطيفة بمهابة منصبه و مهابة سائقه و مهابة خدمه و حراسه السعداء؟ من استورد ملعقة الشاي اللامعة هذه من تايوان؟ أية سفينة عملاقة مخرت البحار لتحمل لك نكاشة بابور الكاز من ستوكهولم؟ كيف جمع باعة الزهور ملايينهم و بنوا العمارات الفخمة من بيعهم لأطنان الباقات التي تحملها الأمهات و الشقيقات إلى المقابر التي لا تتخلى عن رطوبتها، رذاذاً أو زهوراً أو دموعاً؟ تساؤلك عن السبب في أن الصمت على المقابر يكون مبلولاً ..
السياسة هي عدد فناجين القهوة على المائدة .. إنها نسياناتك التي تباغتك بحضورها و ذكرياتك التي تخشى التحديق فيها رغم ذلك .. البعد عن السياسة أيضاً سياسة .. أليس كذلك؟ السياسة لا شئ .. نعم السياسة كل شئ .. نعم، أقصد في نفس الوقت ..”
― مريد البرغوثي, رأيت رام الله

“أفكر في المجازات طوال الوقت، وأنا أصعد الدرج، وأنا استمع إلى أغنية، وأنا أغير ثيابي، وأنا أتحدث مع الغرباء، أسمي سعيي عطشًا لا ينفذ، ومحاولاتي خيوط دخان، وأيامي أوراقًا لشجر الخريف، أما قلبي، فطائرٌ دائمُ الترقب”
― حمزة كاشغري, الشاعر والقرصان

“A woman is like a tea bag; you never know how strong it is until it's in hot water.”
― Eleanor Roosevelt

“Aunt Rachel removes the knaffea from the oven and places it on its sumptuous tray; the shredded phyllo dough is crisp and brown, crackling with hot, rose-scented syrup. Nestled within, like a naughty secret, is the melting layer of sweet cheese. The pastry is freshly hot, the only way to eat it, really, with its miraculous study in contrasts— the running cheese hidden within crisp, crackling layers of baked phyllo and the distinctive, brocaded complexities of flavors. It’s so hot that it steams in your mouth, and at first you eat it with just the tips of your teeth. Then the layers of crisp and sweet and soft intermingle, a series of surprises. It is so rich and dense that you can eat only a little bit, and then it is over and the knaffea is just a pleasant memory—like a lovely dream that you forget a few seconds after you wake. But for a few seconds, you knew you were eating knaffea.”
― Diana Abu-Jaber, The Language of Baklava