Alexandre Alphonse's Blog: Ave, exegeta futurus! - Posts Tagged "satam-alive"

A partir de una cita (o comentario en una entrevista) de Enrique Vila-Matas («Debería de existir una novela creada solamente a partir de citas»), he decidido materializar esa apetencia del lobo de mar Satam Alive, pero, en lugar de una novela (eso se lo dejo a él, por múltiples razones obvias), será un cuento, de 33 páginas, porque sí y porque quiero.

Pues empezaría tal que así (no editaré o apenas editaré un libro formado a partir de citas aleatorias al abrir libros aleatorios por páginas aleatorias: fuga hacia adelante):

Hoy en día, la mayoría de los libros (con algunas excepciones) se centran en obras agradables y seguras, escritas para lectores de clubes de lectura igualmente agradables y seguros; suelen ser los libros que ves expuestos en La Casa del Libro. Para mí, los ciberescritores son como terroristas: están entrenando mientras hablamos, se están preparando para invadir, están formando un ejército.

«Conócete a ti mismo», dijeron y dicen. «Quiérete a ti mismo, así llegas a ser tú mismo», dijo el anticristo y digo yo, y mejor dicho estuvo y está. Pero, ¿quién abre la puerta de mi cámara funeraria? Había dicho que no entrase nadie. Quizá sea un tren circular y vuelva a Chandrapore sin detenerse, ¿quién sabe! Por razones de confort e higiene, no es aconsejable ponerse el mono de cuero de motero en contacto directo con la piel aunque esté forrado. Julia entró de pantalones, con el cabello todavía mojado por la ducha; casa en llamas de una sociedad que organiza la exacerbación del deseo sin procurar los medios para satisfacerlo. Un pájaro al viento, la sabiduría del zen. Ella estaba arrodillada muy cerca, lo tenía casi al alcance de la boca, pero sólo pudo repetir: «¡qué hermoso es!» El que estaba tranquilo estalla de repente en una cólera devastadora, paralizando a los demás u obligándoles a huir a toda velocidad: es excesivo en todo; sin embargo, limita el desastre evitando las trampas demasiado peligrosas. No queda ahora más que un confuso montón de carne negra, de cera deshecha, de cuernos rotos, de vino enlodado; bajo todo eso está la gloria del varón. Niní prefiere la polla; «no tengo ganas de tu dedo, tengo ganas de una polla», me dice, te dice, le dice, nos dice o les dice. Utpala: flor de loto medio cerrada, el loto de noche; además de pureza, representa la auto-procreación y el principio femenino (nilotpala es el azul utpala). Clickea en una colegiala japonesa masturbándose con un uniforme azul marino (la asesina ilustrada). Giró y giró su cabeza y le pareció que estaba a punto de estallar. Apenas he pegado ojo en dos días, me siento mal y me duele la cabeza; he decidido dejar de pensar. Una mentira repetida mil veces se convierte en una verdad (vox populi, vox dei; ya lo sabemos todos demasiado bien).

[Fuga hacia adelante + una página al día]:

Llueve suavemente sobre la ciudad, llueve en mi corazón como llueve en la ciudad. Entretanto, no me atrevía a iniciar con aquellas jóvenes del restaurante la más anodina conversación. Lo sé, pero yo no he venido a ver el cielo. Comieron (en el Cielo ninguna comida está prohibida), pero ninguna se sació. Forman una amalgama, un caos…, lo que antes llamaba «magma»: lavanda eléctrica pura azul escarlata sofá suave azúcar líquido derretido dulce cálido y suave suave suave suave ella provoca acerca demasiado su rostro. El mar de la velada, como los senos de Amélie.

Deep Love: Hola, te quiero.
Yo: Yo también te quiero.
Deep Love: Te lo agradezco, y te quiero.
Yo: ¿Qué?
Deep Love: No lo sé, ¿pero te quiero?
Yo: ¿Puedes explicarte?
Deep Love: No estoy seguro, ¿pero te quiero?

Pregúntale al polvo. Aquí el papel está completamente roto, y no puede leerse nada, nada. Yo erraba pensando en Platón, la torre de marfil tentó mi anhelo, tubos de neón que refulgían con vitalidad como flores nocturnas incandescentes apagando su rumor de gritos por los dormidos espacios en la inmensa magnificencia: es la plácida noche y el silencio (llueve, llueve en la casa del pobre y en mi corazón también llueve). ¿Qué hombres te han sucedido?, ¿los conoces?, ¿consideras imposible, por tu recuerdo, la presencia de un sucesor? Pregúntale al polvo: yo he visto al amor montar desnudo sobre un caballo sobre un cisne a lomos de un pez (la falsificación de moneda frente a uno mismo). Todo esto allí se acordó, sabed que con gran cuidado, y así se revolvía a mi alrededor todo el flujo vital del pueblo.


[ya no pondré más páginas hasta que lo acabe, queda claro el mecanismo airano + vilamatasiano y cómo será este cuentecillo suigéneris; a razón de una página al día, me llevará un mes. Cambio y corto, querid@, predilect@ exégeta de mi obra o lector casual]

[Página escrita hoy —fuga hacia delante + 1 página diaria, lo de siempre—, porque sí y porque quiero]:

Buenos días, tristeza. Ante la muerte de alguien a quien se ama, los sentimientos de los poderosos y de los humildes son los mismos. Sin embargo, Errotabide, el guipuzcoano, se tenía por hombre fuerte; quizá se consideraba él también un poco brujo. «Pareces fuerte», dijo el hámster, y también: «¿Estás bien?» , «No creo que decirle a alguien “No estés triste” lo consuele». Pero el mundo sabe que el amor está en su pecho como en la flor, el sufriente y solitario mundo; por el río se deslizan los coños de las ahogadas, rielando a la luz de la luna. Rompe el mar de hielo que llevas dentro porque el amor se positiva hoy para convertirse en una fórmula de disfrute, producto de consumo, una emoción y una excitación sin consecuencias, pero el amor no es una posibilidad, no se debe a nuestra iniciativa, es sin razón, nos invade y nos hiere.

—¿Sabes escupir por el colmillo, hijo?
—No —dijo el niño.
—Has de aprenderlo. Un hombre que sabe escupir por el colmillo ya puede caminar solo por la vida.

Menos que cero. No me acuerdo. Coge otro cinturón de cuero. Empiezo a reírme sin motivo y a veces me encuentro mal. A veces le miento; él me habla de su amante. Y la vieja me contó una y otra vez cómo había sucedido todo, en fin, que había sido el colmo de la torpeza y el fracaso. Viaje al fin de la noche, donde habita el olvido, el amor y la vejez; relegado al desierto de mi vida, volvía a él con toda la poesía de mi desesperación: la torre herida por el rayo, la forja de un escritor y su libro del desasosiego, el caminante y su sombra, la soledad de las vocales, el artefacto, un buda bañado en sangre, un hijo sin hijos, metamorfosis benezianas, suicidios ejemplares… Rituales realizados en la ausencia de Ganímedes… A veces mi corazón empuja mis costillas… Corazón… enteramente… puedo… haya para mí… reflejar… rostro… sintiendo el contacto de la piel…

Lux. Asesinado por el cielo. Et lux perpetua luceat ei. Yo soy la luz del mundo; quien me sigue no andará en tinieblas, sino que tendrá luz de la vida. Post tenebras lux. Sólo la luz que cae continuamente del cielo brinda al árbol la energía para hundir profundamente sus poderosas raíces en la tierra; el árbol en realidad arraiga en el cielo. Lux et veritas. Dentro de la luz, tocaba la luz. Fiat lux. En la luz, mi piel era transparente: mis venas, un atlas derramado sobre un lienzo en blanco. Lux in tenebris. En él estaba la vida, y la vida era la luz. Ego sum lux mundi. Detrás de mis ojos, se encendieron las luces. Lux. Destello, palomas y santas; la gracia y el fruto, y el peso de la balanza. Lux. Pero mi corazón nunca ha sido mío, yo siempre lo doy; coge un trozo de mí, quédatelo para cuando no esté: soy tu reliquia, seré tu reliquia. Lux. A través de mi cuerpo, tú puedes ver la luz. Lux. Mi piel es fina, de porcelana, y de ella emana luz que ilumina o ruina divina. Lux. Mi estrella temeraria favorita, cuando llores recoge tus lágrimas y humedece tu frente sea cual sea el crimen. Lux. Te follaré hasta que me ames. Lux. Él es tan encantador, estrella de la sinrazón. Lux. La llama penetra mi cerebro como un osito de peluche de plomo; guardo muchas cosas en mi corazón, por eso es tan pesado. Lux. Por ver si en un mundo nuevo yo encontraba más verdad. Lux. Todos los luceros del cielo se reflejan en mi pelo. Lux. La cruz en el pecho calibra mi cuerpo. Lux. No soy una zorra de un momento, soy el laberinto del que no puedes salir. Lux. Por ti destruiría los cielos, por ti demolería el infierno, sin promesas ni amenazas. Lux. La sangre y la suerte aquí me han arrastrado: tu amor es una avalancha, cae por su propio peso al existir, ayer, hoy y mañana. Lux. La luz la prenderé con el Rolls-royce que quemaré. Lux. Mi futuro será dorado. Lux. Primero viene el veneno y luego la pena. Lux. Anudar y desanudar, desnudarse y desnudar. Lux. Cuando muera sólo pido no olvidar lo que he vivido. Lux. Yo, que vengo de las estrellas, hoy me convierto en polvo. Lux. Dios desciende y yo asciendo: nos encontramos en el medio. Lux. Un pintalabios ocupa el cielo. Lux. El cielo es la espina. Lux. Pero él cabe en mi pecho y mi pecho ocupa su amor y en su amor me quiero perder. Lux. Luz. Lux aeterna. Luz. Requiem aeternam dona ei, Domine, et lux perpetua luceat ei. Luz. Lux.

Pues este mes, este cuento suigéneris ( Satam Alive ) que acabaré este mes, formado casi todo (+99%) a partir de citas (esa es la premisa vilamatasiana de este artefacto o juguete literario para adultos, como gusta llamar César Aira a sus novelitas [ave, Caesar!]).

No deja de ser un buen ejemplo por no tratarse de mis palabras, pues considero que citar, como parafrasear —y hasta traducir, en algunos casos—, es un arte más, que requiere de cierto talento, inteligencia, cultura, sensibilidad... Mostrar aquí y ahora algo 100% mío, sin que nadie me lo pida, y encima algo pasado..., sería tan fatuo, forzado y vulgar...

Extracto de Satam Alive :

Fuera, lejos de la asesina inocencia del océano, del viejo océano de olas de cristal; dentro, cerca de luceros degollados desangrando oro en el mar, la mar, los mares. Y así, eterno retorno de lo idéntico, nosotras, ella y yo: no nadamos dos veces en las mismas aguas, pero yo fui eclipsado por ella, éramos imparables. Somos siempre Heráclito viéndose reflejado en el río y pensando que el río no es el río porque ha cambiado las aguas, y pensando que él no es Heráclito porque él ha sido otras personas entre la última vez que vio el río y esta. Este momento durará para siempre, nos susurrábamos al oído sin susurrar nada (¿qué se dicen dos corazones que se aman? Nada), dos corazones rotos pegados por el otro. Habíamos lamido la sangre de las enemigas de cada una. Este momento tenía que ocurrir. «Déjame absorber tu pasado», «Juntas, invencibles», «Por fin un final feliz», «El final de todos los finales, y feliz», «Hoy es una pregunta que nunca querré abandonar», «Hoy es una exclamación que nunca querré abandonar», algunas de las tantas cosas que nos decíamos, en la cama, en la bañera, sobre la toalla en la piscina, sobre la toalla en la playa, sobre la toalla en la sauna… Una estrella negra y un agujero de agua. ¿Has querido alguna vez a alguien tanto, querid@ lector, como para perder u olvidar toda moral, siendo todo por y para esa persona? El amor (decía ella, dramática, sabiendo que estaba a soltar perlitas profundas) es su propia moral. Acabábamos por reírnos, la verdadera seriedad es cómica, y guardábamos silencio monacal, escultural, no sepulcral. Siempre es lo mismo: la necesidad de ser querid@, la necesidad de ser desead@, de ser necesari@. He comitido pecados que considero imperdonables; ella todavía me perdona. Yo todavía necesito amor. ¿Cuál es el motivo ulterior de cualquier cosa? Nada, las personas están ahí para ser desenvueltas. Esa es la intimidad que quiero. Quiero follarme tu tristeza, tu núcleo, las entrañas que te asusta mostrar a cualquiera... Nunca bebo, pero esta noche estoy borracha. Te cuento esta historia porque sé que eres la única persona que no me juzgará. No sé si digo la verdad. Soy una chica de ciudad: el cemento es mi tierra, los parquímetros y los edificios se elevan y ansían alcanzar el cielo tan naturalmente como las flores.

Viajando en una caravana de recuerdos inventados, voy delante de esa expedición que todos hemos soñado: lo importante es que de todo quede siempre algo, por minúscula que sea la llama que reste. Fuego, deseo, venganza, tigre, más allá, selva, verso, jurar por la vida…: pintura metafísica. Estar fuera de mí y mirar; yo antes era una mujer sin apenas biografía. No quiero fechas. Me comunico desde distancias ilimitadas. Sólo me quedan ganas de decir que recuerdo los días que pasé leyendo, la tranquilidad de la ciudad en el cuento Recuerdo que fue por pura casualidad: prisión de la que nunca, nunca se sale ni se saldrá jamás. Yo me he escapado de un libro, escapada voy al manicomio. Dicen que estoy loca. Había una vez una escritora que… escribía; yo también me dedico a soñar, Janelas Verdes Dream. Tomo la palabra, intentando descifrar un ansia impotente de infinito…; recuerdo que esto ya me sucedió en otra ocasión, tropezando con los muebles, esperando algo emocionante: escritura brillante, revolución, escuchar heavy metal con un detective salvaje en Blanes bebiendo licores fuertes como soles incandescentes.

Más allá donde soy un saltamontes que se cruza contigo de camino a tu primer día de guardería.

Donde soy un periódico con el que cubrirte la cabeza de un chaparrón.

Porque no se acabó.
Aún hay tiempo.
Pueden hacerse cosas.
La vida puede ser vivida.
Ilimitado sentimiento de poder.

Pero luego se acaba, lo que significa…: vuelta a sentirte mal desde todos los ángulos de nuevo, otra vez...

Diez millones de ladrillos del Cielo cayendo sobre ti a la vez, levantando una capa de polvo que mata toda la vida sobre la Tierra por siempre jamás.

Y nada que decir nunca más.

La parte del proceso de curación en la que crees que estás curada y vuelves a hacer aquello que necesitaba curarse.

Donde la única cura real es no olvidar nunca.

O reír frente al pelotón de fusilamiento.

O aceptar que tu presencia en una sala llena de gente es como un montón de tinta dispersándose bajo el agua… o una creciente nube de humo negro.

O sobrevivir a la compañía de alguien que te desagrada imaginándola del tamaño de una muñeca en la mano y arrancándole la cabeza de cuajo con un mordisco.

O vivir un largo instante preguntándote si estás añadiendo o sustrayendo la cantidad justa del mundo, interrumpido por ese pánico especial que te invade veinte minutos antes de dormirte, interrumpido por despertarte y quedarte ahí tumbada mirando al techo, interrumpido por objetivos a corto plazo, interrumpido por recordar la carencia de una meta a largo plazo, interrumpido por querer recuperar una vieja sensación o sentimiento, interrumpido por darte cuenta de que cómo te sientes ahora será deseable dentro de uno o dos años, interrumpido por un momento de duda sobre si te has convertido en mejor o peor persona, interrumpido por ganas de salir a dar un paseo, sólo para volver a preguntarte si estás haciendo lo que quieres hacer o incluso si hacer lo que quieres hacer es algo que realmente quieres hacer.

Nunca enamorada… y correspondida.

O nunca enamorada… por el suficiente tiempo.

Y nunca, nunca jamás enamorada… en paz.

Dos corazones rotos que no saben pegar el corazón del otro.

Dos corazones rotos que no pueden pegar el suyo primero tampoco.

Navidad en julio como jerga por suicidio.

Pensando Sí, joder, puto apocalipsis, ven, al pagar por cualquier cosa.

La vida como comprarle golosinas a alguien que te gusta mucho con billetes del Monopoly.

Lo que significa: Olvídalo, gilipollas.

Una mariposa muerta a tu lado en el banco del parque.

Sonriendo a la mariposa muerta y pensando: Este amor sí.

Intentando coger la mariposa muerta para besarla pero todos tus dedos son de arena.

Mierda.